Me fui como una tormenta es una novela y un viaje -todos los viajes en realidad- de regreso. Es, también, una novela sobre el tacto y una novela sobre el miedo y el fracaso, sobre ese no man’s land al que hacen referencia los artistas desplazados. Sara Herrera Peralta lleva a cabo en su segunda novela una reflexión sobre el gesto de la escritura y el gesto del bordado a través de la obra de Louise Bourgeois y a través de su propia genealogía, como si la búsqueda en la obra de la artista francesa sirviera de un lado como continuidad de su obra literaria (y esa insistencia en la memoria, íntima y colectiva), y, de otro, para dar voz a quienes, ya sea creando a través de la aguja o del lápiz, han permanecido siempre en la sombra.

Una fábula luminosa sobre una pareja fascinada con bailes, cócteles, manjares y libros, contada a través de los sorprendidos ojos de un niño. La novela en que se basa la nueva película de Régis Roinsard, protagonizada por Romain Duris y Virginie Efira Ante la mirada absorta de su hijo, una pareja embriagada de amor baila al son de Mr. Bojangles, de Nina Simone. La escena, mágica, vertiginosa, sólo es un recuerdo más de los muchos que brotan de la memoria del protagonista de la historia, que rememora una infancia marcada por la excentricidad de unos padres adscritos a un estilo de vida ajeno a toda convención social. El padre, la vitalidad hecha persona, no concibe una vida sosegada y monótona -hasta el punto de «rebautizar» a su mujer con un nombre diferente cada día-, y la madre, capaz de interpretar todo tipo de papeles con la convicción del ilusionista más avezado, hace de la rutina familiar una fiesta perpetua, un espacio donde sólo caben el gozo, la fantasía y la amistad. Sin embargo, poco a poco, empieza a entreverse que este universo lleno de poesía, de quimeras, de momentos maravillosos, se asienta sobre un precario sentido de la realidad, y que, cuando las canciones y los sueños toquen a su fin, el despertar puede ser muy doloroso.La crítica ha dicho... «Recordad el nombre de Olivier Bourdeaut. Con su prosa musical, hace sonreír a las lágrimas y llorar a la alegría. Merece todo el éxito que le va a llover por esta fábula singular y conmovedora.» Jérôme Garcin, Le Nouvel Observateur «Una escritura aparentemente simple, pero en realidad rica en detalles,repleta de fórmulas atrevidas, de auténticos hallazgos estilísticos. Y el lector también participa de la fiesta.» Bernard Pivot, Le Journal du Dimanche «Hacía mucho tiempo que no leía algo tan delicioso, con semejante encanto.» Pierre Assouline, La République des Livres «Olivier Bourdeaut nos presenta a una familia en la que, bajo la extravagancia, late la tragedia. Un magnífico relato de amor y desesperación.» Valérie Trierweiler, Paris Match «La fantasía es aquí la reina absoluta. El autor nos sumerge en un desorden alegre y cargado de ingenio que deleitará al lector.» Elle

«El rumor de la autopista se ha convertido en una frontera sonora que atravesar, rompeolas de tráfico rodado. A su lado ha surgido esta maqueta inacabada de lo nuevo, de la vida por venir, de esa nueva ciudad donde los maridos y las mujeres trabajadoras, que haberlas haylas, vienen a dormir, y las amas de casa exploran y se inventan cual colonizadoras, ese espacio proclive a la cautividad donde crecerán las ilusiones y los desvelos de Maribel». Una madre joven enamorada de un bloque de quince plantas. Un director de arte que inventa la Transición con una maqueta y un coche de juguete. Una niña obsesionada con el Pirulí. El presidente de una promotora inmobiliaria franquista asesinado por el GRAPO. Una profesora de EGB que se empeña en enseñar lo que todo el mundo quiere olvidar. Un arquitecto público superado por la trascendencia de uno de sus edificios. Y la extraña pareja que forman un barrio a medio construir y una lucha vecinal que se echa a dormir en el momento más inoportuno. Nunca voló tan alto tu televisor es una novela en la que conviven los amores bizarros, el thriller urbanístico y la arqueología sentimental; una novela que combina investigación e imaginación para retratar las tensiones que se desatan en la construcción de un barrio tan ambicioso como Moratalaz; una novela que sabe que solo bajo la luz de los rayos catódicos que cruzan los descampados de la periferia se pueden contar la historias urbanas que algún día se convertirán en leyenda.

«Ostiz conoce individuo por individuo a los habitantes de su comunidad, las indignidades cometidas o heredadas, el crimen originario sobre el que levanta su fortuna o su miseria cada cual. Es un molesto entomólogo de su país.» Rafael Chirbes Perico de Alejandría, mil voces incorregible, pregonero segundo de «esta ciudad de todos los demonios», sigue a nuestro hombre, protagonista de esta historia, durante cuatro jornadas que le servirán para reflexionar sobre aquello que más bien convendría ignorar —la hipocresía social, la condición humana sin filtros ni ambages y las pasiones desnudas, carnívoras, dolorosas— en un afán por sobrevivir a sus propios deseos y circunstancias. Las pirañas es el testimonio maldito de una época, de las cloacas de un país. Una crítica enfurecida tanto del falso progresismo como de la animalidad maquinal del culto al dinero. Una novela emblemática de la literatura española que en el momento de su publicación acarició el Premio Nacional de Narrativa y con la que Sánchez-Ostiz se colocó a la altura de los mejores escritores de su generación.

Efectos personales es una historia de duelo relatada desde el amor y la verdad, un ensayo autobiográfico que busca entender el suicidio de una madre desde la subjetividad y la experiencia. La última vez que la protagonista ve a su madre es en su cumpleaños. Discuten por algo tan sencillo como unos saquitos de té. Se despide con un portazo y lo siguiente que aparece delante de ella son los efectos personales de un suicidio: un bolso, una chaqueta, dos cartas. La imagen del cuerpo en caída libre desde la habitación de un céntrico hotel en Buenos Aires domina todos los recuerdos, las búsquedas de respuestas intelectuales, la experiencia del presente, la subjetividad perdida. Las elogiosas críticas recibidas en Argentina han convertido a Marina Mariasch en una de las voces más interesantes de la literatura de ese país. Sus lectores son lectores son también lectores de Claudia Piñeiro.

Una crónica de los años más duros de la lucha contra Cosa Nostra, a merced de un Estado corrupto y una sociedad amedrentada. Un ejemplo de coraje cívico frente al chantaje de las armas. En el verano de 1992, dos bombas segaron la vida de tres magistrados —Giovanni Falcone, su mujer Francesca Morvillo y Paolo Borsellino— y los ocho jóvenes que los escoltaban. La mafia siciliana asestaba su golpe más letal, pero sus víctimas dejaban un imborrable legado de heroísmo cívico en un país acostumbrado al terror y la omertá. Giuseppe Ayala, amigo íntimo de Falcone y Borsellino, es uno de los pocos supervivientes de aquellos años sangrientos. Representó a la Fiscalía en el primer maxiproceso contra los capos de Cosa Nostra, interrogando a los «arrepentidos» que revelaron por primera vez los ritos, las reglas y la estructura de una organización hermética. En estas memorias, Ayala relata la gesta que protagonizó junto a un puñado de policías, jueces y abogados que, sin perder la alegría ni el sentido del humor, sacrificaron su vida para poner fin a décadas de impunidad. Un empeño que no siempre tuvo recompensa, pues pronto se verían envueltos en turbios juegos de poder y descubrirían los oscuros vínculos entre política, negocios y crimen organizado. Quien tiene miedo muere a diario es la crónica íntima y descarnada de una lucha que no ha terminado todavía, un testimonio extraordinario de coraje frente a la corrupción del Estado y el chantaje de las armas. «Es bonito morir por aquello en lo que crees; quien tiene miedo muere a diario, quien no tiene miedo solo muere una vez.» Paolo Borsellino La crítica ha dicho... «Un libro ética y políticamente admirable.» Ignacio Vidal-Folch

En el paisaje de la amistad y del amor, ¿cómo construimos cada día el puente que une las islas que somos? Entregados a la vida, los protagonistas de estos cuentos inventan las fronteras de sus vínculos, los celebran, los traicionan, los anticipan, los confrontan. Siempre en tránsito, viajan hacia lo nuevo con asombro, hacia ese instante cuando esperábamos risas al sol y nos heló la sombra. En estos relatos, ¿qué es agua dulce y qué agua salada? En Un nombre para tu isla, Katya Adaui, con humor y piedad, y un oído iluminado para los diálogos y la trama, recoge la intimidad de los afectos que nos sostienen, así como el malentendido rabioso que los devasta.

Un soplo de vida representa una de las experiencias más esplendorosas y radicales del lenguaje literario, que lleva al límite las posibilidades del discurso. En los años finales de su vida, antes de su prematura desaparición —una partida inesperada, ya que su enfermedad se manifestó apenas unos meses antes de su fallecimiento—, Clarice Lispector plasmó en esta obra muchas de sus reflexiones más profundas sobre la literatura y la existencia. Un soplo de vida puede entenderse como una indagación literaria en la que la autora se entrega a una meditación exhaustiva sobre el acto de escribir y sus implicaciones. Escrito en paralelo a La hora de la estrella, este texto adopta la forma de un diálogo casi místico entre un autor —una proyección de la propia Lispector— y su creación, Ángela Pralini, que encarna las inquietudes de la autora. La obra explora con intensidad la fascinación de dar vida a personajes y mundos imaginarios. Tras la muerte de Lispector, su secretaria organizó y estructuró los fragmentos que conforman esta obra siguiendo las indicaciones que ella había dejado. Como pieza póstuma, Un soplo de vida ofrece una perspectiva reveladora sobre la trayectoria de Lispector. En palabras de Carlos Mendes de Sousa, «se habla mucho de la muerte, pero, sobre todo, se habla de la vida y de ese vértigo que provoca la obra de Lispector, cuya lectura nos da la sensación de estar también dentro de ella, en perpetua indagación, como si pudiéramos participar de esa fulgurante y caótica densificación que, poco a poco, toma forma de sustancia viva».

Mauro, primera novela de Mikel Guerendiain, nace de la que está considerada como una de las mayores evasiones carcelarias de Europa. El 22 de mayo de 1938, alrededor de ochocientos presos se fugaron del penal de San Cristóbal, a las afueras de Pamplona, convertido durante esos años en cárcel franquista. Ninguno tenía delitos de sangre. Muchos de ellos fueron abatidos o detenidos en las horas siguientes a la fuga, pero otros lograron echarse al monte en desbandada con intención de alcanzar a pie la frontera francesa. Durante días, los montes del norte de Navarra fueron escenario de una cacería en la que se vieron envueltos no solo los fugitivos y sus perseguidores, sino también los habitantes de esos pueblos fronterizos cuyas vidas fueron alteradas por la presencia de los unos y los otros. Y son esas vidas, precisamente, las que dan forma a esta novela. Tejida de forma precisa, como una telaraña con puntos de unión sutiles pero consistentes, Mauro nos regala una serie de personajes inolvidables. Son ellos quienes alternan la voz narrativa de la novela y quienes, capítulo a capítulo, nos hacen cómplices de su historia, de sus alegrías, tormentos o esperanzas.

Una exploración a la devastadora indiferencia parental y una oda a la exaltación del poder del amor fraternal. En El libro de las hermanas, Amélie Nothomb nos sumerge en un relato sobre los abismos del afecto, el poder devastador de las palabras y la complejidad de las relaciones familiares. Tristane, hija de unos padres atrapados en la burbuja de una pasión mutua en la que no hay espacio para ella, lleva una vida vacía de amor. Su existencia solo se ilumina cuando su hermana pequeña, Laetitia, llega al mundo. A partir de su encuentro, la autora construye una sinfonía íntima y dolorosa que transforma lo cotidiano en un escenario donde amistad y rivalidad conviven con una intensidad sorprendente.Un relato profundamente humano, y, a su manera, muy cruel, en el que se traza una crónica de los gestos invisibles, las miradas no correspondidas y las emociones sin nombre. Nothomb nos regala una meditación sobre la vida, el amor y la imposibilidad de unos lazos que no se entienden, pero que terminan, sin embargo, por definir nuestro destino.

Un delirio tan despiadado como tierno. Jimmie llega un día más a su lugar de trabajo: un call center de una agencia de viajes londinense donde van a parar, como a un purgatorio, un desfile de perdedores con pasados mejores y un futuro incierto. Trae consigo carmín en los labios, un pelo de un muerto escondido en la cartera y la presencia esquiva de una madre italiana, eterna viuda con la que convive a su pesar.Comparten con él ese espacio liminal una multitud de personajes que son islas: un mando intermedio obsesionado con monitorizar las funciones corporales de sus empleados, un amante en el armario del que ahora lo separan un ascenso y una esposa, un compañero de mesa alemán a medio camino entre un telégrafo y un manual de instrucciones, una mujer sueca cuyo lenguaje del amor es el rencor y una joven burguesa catalana desheredada por su familia a quien la desdicha parece no poder tocar.«Gracias por la espera. Le atiende Jimmie. ¿En qué puedo ayudarle?» abre, como una contraseña, las puertas a un desfile de quejas esperpénticas que insinúan una clase distinta de soledad. Voces a las que el narrador asigna un rostro y un pasado protestan porque dos amantes no han cerrado las cortinas, por no poder pasar un fin de semana romántico a solas o porque un pelo en la almohada suena como el eco de una infidelidad pasada, y reciben a cambio la absolución a su dolor existencial en forma de observaciones propias de un delirio psicoanalítico.Como interludio a estas llamadas, afloran entre los cubículos fragmentos de recuerdos, como coletazos de una humanidad asfixiada por inflexibles códigos de conducta corporativos, y retales de conversaciones inacabadas que presagian un despido inminente.Con una prosa elegante, una mirada tierna y un escandaloso humor negro, Polvazo explora grandes temas de las sociedades capitalistas contemporáneas, como la soledad, la pérdida, los sueños no realizados y el deseo insatisfecho de quienes creen no merecerlo.

«Deslumbrante. Con solo una posibilidad entre veinte de sobrevivir, Grealy superó el cáncer, algo casi intrascendente comparado con el horror de tener que enfrentarse a un mundo que calcula el valor de una mujer por su aspecto. Este libro, profundo y exquisitamente escrito, nos recuerda que lo que nos hace “hermosos” no es siempre lo que otras personas ven». Seventeen «La habilidad de esta poeta para utilizar el pathos, al tiempo que transforma su angustia personal en verdades universales, le ha permitido crear un formidable testamento del triunfo del espíritu». Detroit Free Press «Esta desgarradora y lírica autobiografía es una sorprendente reflexión sobre los efectos distorsionadores de la obsesión de nuestra cultura por la belleza física». Publishers Weekly «Una autobiografía con una fuerza y franqueza inquietantes. El relato de Grealy sobre su penosa transición a la madurez es imperecedero e inspirador». Ploughshares «Es un libro sobre la imagen, sobre la tiranía de la imagen de un rostro hermoso, o incluso normal, aunque atractivo. Al final, más que derrocar esa tiranía, no se le da importancia». New York Times Book Review «Escrito en un tono cautivador y profundo, Autobiografía de un rostro parece devolver a los lectores el reflejo de algo importante para sus vidas». Baltimore Sun «Ingenio, inteligencia y ánimo inquebran-table... resplandecen en todo este extraordinario libro». Mademoiselle «A pesar de que la experiencia de Grealy fue insólita, es absolutamente conmovedora, ya que no existe nadie que no haya sentido la vergüenza e inseguridad que produce la imperfección física». Elle «Como se espera en los cuentos de hadas, y para compensar su casi insoportable destino, los dioses también concedieron a esta joven los dones extraordinarios de la percepción y el lenguaje: resulta imposible leer Autobiografía de un rostro sin concienciarte para siempre». Mirabella