«En medio de la ciudad de cemento y asfalto, Marcovaldo va en busca de la Naturaleza. Pero ¿aún existe? La que él encuentra es una naturaleza rencorosa, contrahecha, comprometida con la vida artificial. Personaje bufo y melancólico, Marcovaldo protagoniza una serie de fábulas modernas […], es la última encarnación de una serie de pobres diablos a la manera de Charlie Chaplin, con una peculiaridad: la de ser un “hombre de la Naturaleza”, un “Buen Salvaje” exiliado en la ciudad industrial». Italo Calvino Compuesto por veinte relatos, cada uno dedicado a una estación del año, por lo que el ciclo de las estaciones se repite cinco veces, y protagonizados por el mismo personaje, ¿es Marcovaldo, o sea Las estaciones en la ciudad un libro para niños? ¿Para jóvenes? ¿Para adultos? ¿O, más bien, uno donde Calvino expresa su propia relación, perpleja e interrogante, con el mundo?

De baja por fatiga mental, nuestro elegante inspector Alan Grant, de Scotland Yard, viaja rumbo a Escocia para disfrutar de unas fugaces vacaciones en la granja de su prima Laura. Sus planes no van más allá de pescar en compañía de su primo pequeño Pat, experto en cebos monstruosos, tomarse la obligada «copita de antes de cenar» con Laura y su marido Tommy o esquivar con disimulo a las variopintas candidatas solteras que su prima acostumbra a hacer desfilar ante él. Sin embargo, en el tren nocturno que lo conduce a su retiro, un hombre aparece muerto en un vagón. Tentado por las enigmáticas líneas de un poema garabateadas por el difunto en un periódico, Grant no duda en zambullirse en este inesperado caso, cuyo rastro lo conducirá hasta las remotas Hébridas Exteriores y más allá de los confines de la gris Britania. No hay médico ni nervios que puedan frenar el instinto policial de este afable y certero inspector… Las arenas cantarinas es el quinto y último caso de Alan Grant, un misterio en el tren lleno de ingenio y humor británico, obra póstuma de una de las damas más singulares y entretenidas de la Edad de Oro de la ficción detectivesca.

La primera novela del premio Adonais y Ojo Critico de Poesía, Abraham Guerrero Tenorio: un original thriller que ganó el XXVII Premio de Novela Universidad de Sevilla.

Nunca se sabe. Si en Normandía la autora ya demostró su talento como escritora -Mónica Monteys ha escrito un libro espléndido. El arte del mejor cuento a nuestro alcance ( J. E. Ayala-Dip, Babelia, El País, 12.12.2015 )-, en Nunca se sabe no iba a ser menos. Basta mirar por una rendija para ver una historia; cualquier trozo de vida es suficiente, dice la autora. El tedio del matrimonio, trayectorias que se tuercen, la mirada que va más allá de la evidencia, la intervención del azar, culpas, rencores, un giro abrupto del destino, lo que pudo haberse dado y no se dio, esa es la senda por la que transitan los personajes de Nunca se sabe. Las complejas e intrincadas relaciones humanas constituyen el eje que vertebra estos ochos relatos, que son, sin duda, una muestra exquisita del arte del buen contar.

Hana vive un doble exilio: uno estrictamente geográfico, lejos de la tierra que la vio nacer y que debió abandonar, y otro íntimo, que la mantiene apartada del mundo que la rodea por miedo a que la lastimen. A dos mil kilómetros de distancia, en un entorno privilegiado, Sara, que acaba de cumplir dieciocho años, está ansiosa por ser libre. Enfrentadas a una realidad incómoda, fruto de decisiones del pasado que aún reverberan en el presente, ambas harán descubrimientos tan amargos como sorprendentes mientras acortan la distancia que las separa. Como afirma Enrique Vila-Matas: «Amo a Marta Carnicero porque va más allá, y donde va es brutal. Enlaza el oscuro dolor de lo privado—tantas mujeres destrozadas por la violencia ejercida sobre ellas—con lo que todavía es más oscuro y se encubre en lo público. Matrioskas, gran novela europea, denuncia, con extraordinaria dureza y precisión narrativa, cómo se sigue dando por sentado que, en las guerras, como si se tratara de un hecho inherente a ellas, se viola y ejecuta a las mujeres».

Incapaz de sobreponerse a la muerte de su mujer, el taciturno protagonista de esta novela, Hugues Viane, decide instalarse en Brujas, donde el agua estancada de los canales eterniza su duelo. Durante el día, Viane permanece en casa, resignado a una vida de aislamiento sólo ritmada por el sonido de las campanas. Con el caer de la tarde, sale y pasea por calles solitarias en otro tiempo orgullosas de su rico pasado comercial. Será en el curso de una de esas deambulaciones, siempre bajo el acecho del antiguo beffroi de la ciudad, cuando se cruce con Jane, una joven vedette en la que Viane proyectará fatalmente el «recuerdo viviente» de su esposa muerta. En su imaginación —en su memoria—, el rostro de ambas mujeres se une hasta confundirse. Pero, con cada encuentro, las diferencias acabarán aflorando: veleidosa, trivial, amante del lujo y de la riqueza, Jane está lejos de revelar la sustancia, la gracia y la dulzura de la difunta, y la enfermiza relación entre ambos, alimentada sólo por falsas ilusiones, tomará pronto un giro inesperado. Obra maestra de la literatura simbolista finisecular, de la que no se excluyen las tesis de lo fantástico, Brujas (la muerta) vería la luz por primera vez en 1892. Más de un siglo después, esta trágica historia de amor y pérdida, pionera en el uso narrativo de la fotografía, conserva intacta su capacidad de fascinación. Con una nueva e inspirada traducción y un prólogo esclarecedor de Cristian Crusat, la presente edición restaura el texto ataviado con las treinta y cinco ilustraciones aparecidas en la publicación original, a fin de presentarla ante una nueva comunidad de lectores.

Hay muchos países en el mundo pero el caso de Islandia es punto y aparte, y su historia, en las últimas décadas, trepidante y ejemplar. John Carlin, sin disimular su pasión de converso, nos cuenta que a pesar de haber visitado medio centenar de países en viaje de trabajo, el que de verdad le hace brillar los ojos de envidia es Islandia. Lo cuenta con humor delicioso en estos relatos que toman el pulso a una sociedad milenaria y sabia, audaz y visionaria, pero con los pies en un suelo de lo más hostil; que ha levantado un Estado moderno, justo y comprometido, bendecido por los primeros puestos en la lista mundial de países con mayor progreso y bienestar social y el primero en igualdad de género. El autor recorre la isla en varias ocasiones para averiguar las razones de este milagro. Habla con empresarias, políticos, artistas; habla con hombres y mujeres y nada, ni nadie, parece rebatir la idea de que Islandia, el país que más estrepitosamente entró crisis, y el primero en salir, es un modelo a seguir. Como le cuenta una ministra: “Se ha cambiado la naturaleza de la discusión” y ahora parece que los hombres han aprendido a pensar, también, como las mujeres.

«Los textos de Santiago Rosero, reunidos bajo el título Un fotógrafo ciego y otras crónicas de París, despliegan su mirada sobre una ciudad que lo ha sido todo: luz, Ilustración, capital del inconformismo, sinónimo de literatura, revolución, teoría, inmigración. Santiago Rosero conoce el peso sobre sus hombros y sabe que para escribir desde y sobre París la única apuesta posible es la mirada propia. Eso es lo que tienen aquí. Una ruta de viaje o, si quieren, un mapa personal de París. Cruza siete distritos de este a oeste y, si cerráramos esas líneas imaginarias sobre el mapa real, abarcaría trece y adoptaría la forma de un trapezoide; el peso mayor recayendo sobre el noreste. No es la ruta de un flâneur sino la de alguien con intereses concretos: la fotografía, la moda como producto cultural, la cocina, la música, el fútbol y la política como espectáculo. Tampoco es una mirada inocente: varias de estas crónicas están mediadas por otras crónicas que miran con el rabillo del ojo a La sociedad del espectáculo de Guy Debord».

Un libro de viajes a Japón que recoge las impresiones del autor neerlandés en sus cuarenta años recorriendo sus paisajes, su arquitectura, su poesía y su historia. Ciertos viajes tienen el objetivo secreto de «alejarte de tus orígenes», de «trastocarte la existencia»: «Solo entonces te has ido de verdad, tanto, que te conviertes en otro», afirma Nooteboom, explorador infatigable de la cultura. Círculos infinitos recoge un testimonio iluminador sobre el país que le provoca una fascinación única: Japón. De las metrópolis futuristas de Tokio y Osaka a las antiguas ciudades imperiales de Kioto y Nara, de los grabados de Hokusai e Hiroshige, o los fascinantes rollos de Chojo Jinbutsu Giga, al teatro kabuki; del arrebato místico e intelectual de los jardines zen a la coexistencia entrelazada del budismo y el sintoísmo en templos de ritos milenarios que aún marcan el calendario agrícola. Viajes acompañados por las páginas de Kawabata, Mishima, Tanizaki, pero sobre todo por El libro de la almohada de Shõnagon y La historia de Genji, de Murasaki Shikibu, la primera novela de la historia, que retrata el refinamiento extremo al que llegó la aislada corte de Heian en el siglo XI. Con su capacidad para captar los detalles más sutiles, trazar conexiones, estimularnos a ver con otros ojos y llevar lo particular a lo universal, Nooteboom se sumerge en la experiencia de descubrimiento, de belleza y desafío que continúa siendo Japón para Occidente. «Todo lector de Nooteboom reconoce en su obra eso que llamamos lo poético, donde el autor concede a las palabras un dominio más vasto que el que les atribuye el diccionario». Alberto Manguel

En un lugar de veraneo en la costa belga, Elinor Leyton pasa los días con su cuñada Margaret Pullen. Entre los invitados del pequeño hotel costero, se encuentran con la joven Harriet Brandt, que acaba de llegar de Jamaica. La joven, emocionalmente necesitada, se abre camino entre las mujeres del hotel y acaba viajando a Londres para integrarse en la alta sociedad. A lo largo de los meses irá dando muestras de la necesidad de sentirse querida y, de manera peculiarmente macabra, aquellos en los que deposita su amor van perdiendo las fuerzas hasta la muerte, sin que los médicos puedan hacer nada. El doctor Phillips tiene una teoría. La sangre del vampiro fluye por las venas de la muchacha.

Richard Bone es un bala perdida bien parecido que malvive como gigoló en Santa Barbara. Sin residencia fija, suele dormir en el sofá de su amigo Alex Cutter, un veterano de Vietnam tullido, trastornado y explosivo a quien Mo, su esposa, se resiste a abandonar. Sin otro horizonte que el de beberse el próximo cheque de la pensión de invalidez, el naufragio de Bone, Cutter y Mo parece irreversible, hasta que una madrugada, volviendo a casa de la pareja, Bone sorprende deshaciéndose de un cadáver a un individuo que se parece vagamente al magnate J. J. Wolfe. La mera posibilidad de que Wolfe haya cometido el crimen espolea la mente paranoica de Cutter, que no tarda en idear un plan para extorsionar al multimillonario. Pese a su incredulidad, Bone va cediendo a la presión de su amigo tullido y se deja arrastrar en una carrera enloquecida hacia el oro de Wolfe, convencido sin embargo de que el asunto no es más que una quimera fabricada por la imaginación del atormentado Cutter. Pero, ¿y si fuera verdad? Publicada por primera vez en 1976 e inédita hasta ahora en castellano, "Cutter y Bone" es considerada, junto con "Dog Soldiers" de Robert Stone, una de las mejores novelas sobre los fantasmas de la sociedad norteamericana post Vietnam.

Dalègre es un afable bon vivant oriundo de Nevers, donde vive feliz hasta que, un buen día, harto de disfrutar de los placeres mundanos que le ofrece esa pequeña ciudad de provincias en el centro de Francia, decide visitar París. Allí coincide con Gardilanne, un amigo de su juventud. Sus estilos de vida son la noche y el día: mientras que Dalègre es el alma de todas las fiestas, Gardilanne es la personificación de la frugalidad, lleva una vida –en exceso– ordenada, apenas tiene trato con sus semejantes y no se le conocen inquietudes de ninguna clase. Sin embargo, pese a su aparente imperturbabilidad, una pasión lo consume en secreto: a diario, haga el tiempo que haga y con la avidez de un cazador, Gardilanne se entrega febrilmente a recorrer anticuarios y ropavejeros con el fin de ampliar su colección de objetos raros y valiosos. Gardilanne está especialmente encandilado con las fayenzas de Nevers, «las cerámicas más hermosas de toda Francia», y le encomienda a su amigo la misión de aprender a reconocerlas y de procurárselas para engrosar su gabinete de maravillas. Al principio, Dalègre se tomará el encargo como un nuevo divertimento con el que entretener sus días en la plácida provincia, pero poco a poco se irá convirtiendo en una obsesión devoradora. Un vicio pernicioso que desata una rivalidad irracional entre los dos amigos en esta divertida sátira sobre el afán de propiedad y sus servidumbres.

"El mundo del surf en el Malibu de los años cincuenta pertenecía exclusivamente a los hombres, pero Kathy Kohner –apodada Gidget por su baja estatura– se decidió a abrirse paso en él: nuevas amistades, las primeras experiencias amorosas y una inmensa pasión por el surf. Basada en una historia real y escrita por su propio padre, Gidget es una narración provocadora sobre la adolescencia, profusamente salpicada de la jerga de su época, que con los años ha creado su propio imaginario cultural y ha convertido a su protagonista en una leyenda del surf femenino y en la heroína de toda una generación."

Jacques Vaché (1895-1919), "el dandy de las trincheras", no dejó tras su breve paso por el mundo más que unos cuantos relatos, poemas, cartas y dibujos. Recuperado para la posteridad por André Breton (destinatario de sus célebres “Cartas de guerra” y rendido admirador suyo), su espíritu rompedor, irreductible y descreído, así como su atractiva personalidad, le han asegurado un lugar de honor en la historia de las vanguardias y, más recientemente, su reivindicación como insigne “bartleby” de la literatura por parte de autores como Enrique Vila-Matas o Jean Yves Jouannais.

Y demás, una novela en la que un masaje cardíaco de tres minutos agudamente enfocado se convierte en una narración poética, ingeniosa, inventiva e inteligente. «La luna dice reglas cuando Dippermouth imita a su madre con un gruñido afectado, y quiero pegarle, pero Algo me lo impide. Los átomos de nuestra voluntad colisionan ligeramente en una corta batalla, pero el bienestar en el placer de mi pavo me ha agotado y me defiero a ella con una floritura para guardar las apariencias. El cuadrante de Dippermouth, ahora ya a salvo, sonríe burlón a las nueve menos cuarto o su alternativa, y se hunde en sus oscilaciones crujientes a medida que el barco resopla río abajo». Tras mudarse a un París volátil en 1968, para enseñar lingüística y literatura en la Université de Paris VIII, nunca más escribió una novela que no corriera el riesgo de romper el contrato realista. Elogiada por Frank Kermode como «único practicante» de la narrativa en el lado británico del canal, el suyo también fue un estilo denigrado como «resplandecientemente ilegible». La «preocupación apasionada por el lenguaje» puede haber sido completamente suya, pero sus juegos de lenguaje fueron diseñados para jugar. Ella estaba tanto con nosotros como contra nosotros. Si algo nos ha enseñado, es que la curiosidad cambiante es el elemento vital del lenguaje. Y la literatura debe hacernos trabajar por la recompensa. Christine Brooke-Rose, brillante y olvidada, fue también una escritora intensamente divertida que nos enseñó que el verdadero placer del lenguaje está en el deleite del descubrimiento.

Nueva edición de la primera incursión de la irlandesa Claire Keegan en la novela corta.En la Irlanda rural de principios de los ochenta, una niña es llevada a casa de unos parientes a pasar una temporada, hasta que su madre haya dado a luz al último de sus hermanitos. En casa de los Kinsella todo contrasta con suhogar: hay baño y no letrina, una máquina blanca a la que llaman congelador, e insisten en que allí no hay secretos. Pero ella no solo descubrirá uno, sino también que el dolor puede convertirse en ternura.Un libro sublime y sugerente sobre la cambiante línea entre el secreto y la vergüenza, sobre ese intersticio entre lo que debe ser dicho y lo que debe callarse.

Una historia de jardines, migraciones, éxodos y mujeres que buscan un lugar propio.Anna y Pari son dos mujeres que se encuentran en Menorca, en torno a un hotel abandonado y ocupado, y un huerto rescatado del olvido. Anna, originaria de la isla, regresa ahora en medio de una crisis íntima, después de muchos años fuera. Pari llegó desde Irán tras abandonar su vida anterior, y espera la posible llegada de un visitante.  Las vidas que no viví es una novela sobre destinos y espacios en reconstrucción; sobre jardines y huertos; sobre cuerpos que habitan y cuerpos que ya no pueden habitarse. Y es, también, el relato de una isla y un país encontrados en los éxodos y la migración: a lo largo de la conversación que mantienen las dos protagonistas, emergen relatos históricos sobre Menorca e Irán: naufragios, invasiones, incendios, viajes, objetos perdidos y reencontrados.  La memoria de dos familias, y su futuro, son los puntos de partida de esta novela de Patricia Almarcegui, autora del celebrado libro de viajes Cuadernos perdidos de Japón, en la que las desigualdades de género, el problema de la vivienda, las migraciones y el derecho a olvidar ciertos episodios de nuestra vida, atraviesan los encuentros y las historias que comparten Anna y Pari, a la espera del desalojo del viejo hotel de Torrepetxina. 

Los inamovibles narra lo que le sucede a una familia cuando uno de sus miembros aparece un día petrificado: una entidad que es a un mismo tiempo un cuerpo, una esperanza, una imposibilidad e incluso una fuente de nutrición. Bizarra y oscura, hipnótica y extrema, onírica y perturbadora, Los inamovibles ha sido definida como un «relato familiar sucio y surrealista» que también es un inteligente comentario sobre la irrupción de las tecnologías de comunicación en nuestras vidas; una transformación inexplicable (no se sabe si divina o infernal) que asalta nuestro mundo a través de los sentidos, el lenguaje y el cuerpo. Como ocurre con las grandes narraciones, Los inamovibles es una novela-portal a lo desconocido, una conexión que ?como la época que nos ha tocado vivir? nos arroja a un estado perplejo e indefinido; un pasaje chamánico que revela formas impensadas y canaliza los cambios existenciales de la actualidad, perfilando un enigma para el que todavía no tenemos respuesta. Todo ello contado por una de las voces más salvajes y originales de la literatura inglesa reciente, con un estilo situado

La publicación en 1969 de Abecedario de pólvora supuso una auténtica convulsión en el panorama literario y la crítica búlgaros. Por primera vez se abordaban cuestiones como la revolución o la resistencia antifascista huyendo de la simplificación y del ensalzamiento ideológico impuestos por el realismo socialista. Las historias que lo componen, de una sencillez tan profunda como bella, están impregnadas de una sabiduría popular que entronca con la rica tradición y folklore búlgaros. Esta obra es una puerta a un pequeño mundo rural, tan real como rico en elementos fantásticos (lo que le valió el calificativo de realismo mágico balcánico), poblado por héroes anónimos que, conduciendo su carro lleno de jarros y vasijas, amasando el pan cada mañana o tallando la piedra de las canteras, nos muestran la grandeza y la miseria de la vida campesina, reivindicando su papel en la épica de lo cotidiano.