Pertenecemos a una suerte de club, una periferia lunática orgullosa de agruparse. Existe un camino a la desgracia muy gozoso allá afuera y, si me permiten ser su gurú, les enseñaré cómo triunfar en la insanidad hasta tomar control de su baja autoestima", escribe Waters, y nos invita a seguir sus instrucciones en esta suerte de manual queer para el buen vivir. Como ya lo había demostrado en "Mis modelos de conducta" y "Carsick", el Pontífice del Trash tiene una gran habilidad para hacer que lo desagradable coexista con lo sofisticado, y que lo desviado halle su propia forma de realización. Aquí hay capítulos enteros dedicados a cómo desarrollar el gusto musical, cómo construir una casa brutalmente fea y moderna, cómo confesar amor sin involucrar responsabilidades afectivas, y cómo comportarse en los aviones o en las ciudades balnearias, acompañados de un puñado de escritos sobre aspectos cruciales de su trayectoria: el pasaje de Baltimore a Hollywood, el trato con los protagonistas de sus películas y los grandes estudios de cine y la trastienda de los rodajes y estrenos. Pero las enseñanzas de este libro no

"Mear Sangre" es la autobiografía de Dum Dum Pacheco. Brutal y descarnada. Comienza a escribirla en la prisión de Carabanchel. Delincuencia juvenil, atracos, reformatorio y cárcel, con sus torturas y vejaciones. Comienza a boxear. Vuelve a la cárcel. Más tortura y más celdas de aislamiento. Sigue boxeando y acaricia la gloria. El libro lo termina siendo campeón de España de los pesos welter en 1976. Una narración bestial en la que vomita sucesos difíciles de digerir. No se trata de un manual de conducta ni pretende ser ejemplo de nada. Deje de lado sus prejuicios y sumérjase en unas vivencias y una sinceridad que agitan las entrañas.

Un presunto agente secreto dimite de su puesto dispuesto a cambiar de vida. De regreso a casa es narcotizado y despierta en un lugar irreal. Una comunidad en apariencia apacible llamada La Villa pero que esconde un fabuloso aparato represor y de la que no hay escapatoria posible. Una comunidad en la que es despojado de su identidad y en la que sus captores intentarán que confiese las razones de su renuncia. Esta es la premisa de El Prisionero, una serie mítica estrenada hace más de cincuenta años, la primera serie de culto de la historia de la televisión. Debatida y analizada por fans y académicos desde de su primera emisión, El Prisionero hechizó a creadores de la talla de Alan Moore, JJ Abrams, Joss Whedon y Mark Frost. Antes de Twin Peaks, El show de Truman, Matrix o Perdidos estaba El Prisionero. El Prisionero fue la primera distopía pop de la historia. El Prisionero inventó la idea de que la televisión podía ser “cine en casa”. El Prisionero se adelantó a su tiempo por su factura técnica y por sus temas: el control y la vigilancia gubernamentales, el poder de los medios, el fracaso de la política

¿Cómo surgieron las pandemias que ha sufrido la humanidad? ¿Qué hizo la sociedad? ¿Y la ciencia? ¿Había negacionistas? ¿Qué errores se cometieron entonces? ¿Es la estupidez humana una pandemia? ¿A qué huelen las nubes? Hay tantas maneras de contarlo como formas de afrontar los problemas del día a día. Y si no que se lo pregunten a @CoronaVid19, el virus que ha sembrado el pánico —o más bien la risa— en las redes sociales. En este libro relata, sin espículas en la lengua y con una buena dosis de humor negro, cómo la ciencia y la humanidad han intentado terminar con algunas de las pandemias más letales del planeta: la gripe española, la malaria, el sarampión, la peste negra, el sida, el ébola, la viruela o, cómo no, el propio coronavirus. ¡Seguro que nunca te has parado a pensar su versión de la historia!

En noviembre de 1978, los periódicos de todo el mundo amanecieron con un increíble titular: casi un millar de miembros de una extraña e inquietante secta llamada Templo del Pueblo, dirigida por el reverendo Jim Jones, habían fundado en el interior de una remota selva una especie de «paraíso» en la Tierra, al que llamaron «Jonestown», y cometido uno de los mayores suicidios colectivos de la historia, una tragedia que el propio Jones —siguiendo las palabras del líder del black power Huey P. Newton— definió como un «suicidio revolucionario».Su apariencia inquietante, siempre seguido por su propia guardia armada y su «Familia Arcoiris», ha pasado a la cultura popular como la personificación del Mal, una mezcla entre Roy Orbison y el Padre Divine lanzando soflamas incendiarias que anunciaban un inminente desastre cósmico y predicando el comunismo. Sus seguidores, mayoritariamente afroamericanos, encontraron en él y sus pretendidas capacidades sobrenaturales, que incluían «milagrosas curaciones por la fe», una tabla de salvación. Su megalomanía llegó hasta el punto de considerarse el mayor profeta. Jones hablaba de sí mismo como si fuera negro, «primero como un hombre de color y luego ya como un auténtico negro», confesó un miembro del Templo. Jonestown, la comuna que creó en medio de la selva de la Guyana, no resultó ser exactamente un «paraíso» terrenal. Ninguno de sus integrantes podía acaso imaginar que la aventura terminaría en armas, tiroteos y el mayor de los apocalipsis cuando se organizó un inmenso suicidio colectivo con un compuesto de cianuro mezclado con varias drogas tranquilizantes y una bebida con sabor a naranja. Una vez consumado el asesinato de bebés y niños, el plan era relativamente más sencillo: los padres, al presenciar la muerte de sus hijos, aceptarían pasivamente su inminente muerte. Los ancianos más débiles fueron violentamente arrojados al suelo, ingiriendo la dosis directamente por la boca. La autopsia reveló que varias decenas de personas fueron ejecutadas. Tres de los cuerpos encontrados, entre ellos el del propio Jones, presentaban impactos de bala. Jim Jones. Prodigios y milagros de un predicador apocalíptico recoge, entre otras cosas, la transcripción completa del absolutamente aterrador discurso final minutos antes de cometer el suicidio masivo. 

Una rareza entre las rarezas. Nunca antes se ha publicado algo así en nuestro país. Publicado entre 1911 y 1921, su autor fue un rammal-bashi, un geomante o curandero en la tradición iraní. Cuando por vez primera contemplamos el asombroso y único manuscrito existente de Criaturas prodigiosas, fechado entre 1911 y 1921, escrito en farsi y hermosamente ilustrado por un rammal-bashi –geomante o curandero en la tradición iraní–, nos invadió una sensación de enorme extrañeza ante esta auténtica rareza entre las rarezas. Nunca antes se ha publicado algo así en nuestro país. Su universo pertenece a la tradición mágica oriental, muy distinta de la nuestra, y los terrores de Criaturas prodigiosas son una forma de vivir y sentir estrechamente relacionadas con la misma naturaleza de Oriente y su acercamiento a lo desconocido. Es un mundo para nosotros insólito, contado por voces e idiomas que inevitablemente nos resultan distantes pero, al mismo tiempo, extraordinariamente cercanos, justo allí donde se rasga el velo de lo material y entramos en terrenos descritos por antiguos nigromantes y magos dotados de extraordinarios poderes taumatúrgicos.Criaturas prodigiosas, que incluye más de medio centenar de bellísimas ilustraciones, además de una joya para bibliófilos, es un excelso tratado de demonología y adivinación, un recetario de conjuros y remedios caseros para protegernos de numerosos seres sobrenaturales, como los div (demonios), jinn (entes invisibles que viven en sus propias comunidades, ocultos a nuestros sentidos) o hamzad (dobles fantasmagóricos y malvados de una persona viva), entre otros. Traducido directamente del farsi por Shirin Salehi –artista, investigadora y docente iraní–, junto a la también iraní Firozeh Barati, el resultado es un colosal trabajo, minucioso y labrado al detalle. Ambas, con el asesoramiento de amigos, familiares y expertos en Teherán, se dedicaron a desentrañar los mil y un misterios que acompañan a este libro único, que editamos en formato facsímil respetando al máximo el original, tanto en la secuencia de láminas como en el texto manuscrito. Salehi y Barati lo prologan y anotan, enriqueciendo su lectura para sumergirnos en un fascinante universo entretejido con las creencias islámicas, el zoroastrismo, invocaciones al Corán o referencias a la ancestral mitología persa. El lector está a punto de entrar en un mundo que desconoce. Basta con pasar la página para que desfilen y se le aparezcan todos y cada uno de estos demonios y seres maravillosos.  

Prepárate para descubrir una de las grandes historias de la música americana: la hermosa y trágica saga de los Louvin Brothers, quizás el mejor y más influyente dúo de góspel y country que haya existido jamás… y sin duda el más turbulento. Nacidos en los años veinte en Alabama, en la zona sur de los Apalaches, los hermanos Louvin no podían ser más distintos entre sí. Charlie Louvin era un joven respetuoso, devoto y temeroso de Dios, pero su hermano Ira, que en otro tiempo había ido para predicador, vivía atormentado por todo tipo de diablos; veleidoso, mujeriego y alcohólico, se labró una merecida reputación de «hombre salvaje» debido a su costumbre de destrozar sus mandolinas sobre el escenario, acabar a golpes con miembros del público tan borrachos como él e insultar a Elvis Presley. La autobiografía de Charlie Louvin, coescrita junto al novelista Benjamin Whitmer, plasma con crudo detalle su infancia en una pequeña granja familiar durante los años de la Gran Depresión, cuando la música y la religión eran la única huida a una existencia ruda y embrutecedora, marcada por la escasez y las cosechas del algodón. Charlie e Ira encontraron una salida en las tremebundas baladas tradicionales que les legó su madre y en las canciones espirituales que aprendieron en la iglesia, pero el explosivo y a la vez restrictivo ambiente de la música country en los años cincuenta y sesenta que les abrió las puertas de la fama también acabó por ser su perdición. Satán es real es la épica historia de dos hermanos unidos por el amor, el odio, la religión, la carretera, la sangre y la música.

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