La dialéctica no pasa hoy día de ser «un recurso retórico en nuestro acervo discursivo». Su significado genuino se halla actualmente tan olvidado que sólo un historiador de la filosofía podía retomarla como asunto de reflexión. En la lectura espaciosa de algunos viejos textos (de Kant, Hegel y Marx) y de otros más cercanos en el tiempo pero acaso no menos espectrales (de Heidegger, Kafka, Benjamin o Derrida), en la liberación de su caudal teórico y en su reescritura en nuestro presente político (planetario y «nacional»), le cabe al historiador de la filosofía volver sobre los arrumbados sentidos de la dialéctica, rastrear su clásica nobleza o señalar su abuso a manos de la ortodoxia de partido. Emprender un recorrido por los límites de la dialéctica es también dejar constancia de su retorno en lo derrotado y aplastado por la inevitabilidad histórica. Pues lo que revela semejante reexamen es que con la dialéctica se trata de la libertad y su dinámica, tejida de posibilidad y resistencia.

«En estos hechos científicos yo encuentro mucha inspiración mística y mucha inspiración poética. Por eso desde hace tiempo mi poesía se nutre de ciencia». «Lo que ahora sabemos: que el universo no es como lo vemos, que los colores no están en los objetos, que hay otros colores que los ojos humanos no perciben, que la verdadera realidad es otra y no la podemos imaginar, nos puede hacer entender mejor esas palabras de la revelación bíblica de que en el universo habría una luz diferente de la luz ordinaria. Y una vida también diferente. (Ya que Luz, Verdad y Vida son sinónimos)».

Nietzsche dijo de él mismo que sería un corte en la historia de los hombres. Ya desde su primer libro sobre la tragedia griega la universidad y la cultura alemana descubrieron en él a un enemigo. Las consideraciones intempestivas, Aurora, La gaia ciencia

Bernard Noël ofrece en Diario de la mirada un cuaderno de notas, tomadas entre 1970 y 1983. De modo asistemático, envolvente, casi obsesivo en ocasiones, se propone una intensa investigación: el ojo, la vista, la imagen, la visión, lo visible... la mirada; pero también la pintura, la fotografía, el cine. El riguroso análisis de la percepción visual y del proceso de formación mental de la imagen, cercado por la reflexión una y otra vez, acaba desencadenando un haz de preguntas acerca de la realidad: acerca de qué sea, de la posibilidad de conocerla, de su diálogo y pugna con lo virtual, de las coordenadas con que nos ubicamos en el mundo, el vacío y el ser... Lo que mantiene la potencia de todo este proceso y convierte en energía su fragmentarismo es la escritura: el extraño poder de lo abstracto y especulativo para mostrar lo plástico, de las reiteraciones para irse deslizando, una contundencia aforística que se preserva móvil, el salto y la tensión de lo poético, la exigencia que impone y la claridad que propicia. Libro para atravesar y releer, Diario de la mirada, tan ajeno a la anécdota, ofrece una zona viva de pensamiento, pensamiento siempre por hacer, siempre forma abierta.

Concebida simultáneamente como sistema de iluminación y ejercicio de alto riesgo, la múltiple y heterodoxa obra del poeta, artista y estudioso del ajedrez Eduardo Scala (Madrid, 1945) adquiere en este libro, cuyas páginas recopilan su asombroso testimonio-archivo, cuatro décadas de investigación y reflexión en torno al más filosófico y literario de los juegos. Las dimensiones de un tablero sobre el cual se despliegan 64 partidas memorables; sosegadas y relampagueantes conversaciones en Moscú con maestros legendarios, crónicas de torneos cruciales en Sevilla, Belgrado o Nueva York; lúcidos retratos de los grandes ajedrecistas de la historia; apuntes sobre la espiritualidad y mística del juego, proyectos expositivos, poemas, conferencias o sabios aforismos como el acuñado por el fabuloso Tartakower: «El ganador de la partida es el jugador que comete el penúltimo error». Una combinatoria impredecible sumerge al lector de El juzgador de ajedrez en un cosmos de conexiones paradójicas, desde cuyo fondo el enigma le da jaque. El juzgador de ajedrez ha sido concluido en los reales monasterios jerónimos de Yuste (Cáceres) y El Parral (Segovia) entre 2008 y 2009, fecha en la que el poeta, cuya breve y extensa obra está consagrada al infinito, 8, cumple 64 años de edad: 8x8. El libro se cierra con un “Postludio”, ensayo autobiográfico en que se señala la mudéjar Torre de los Ajedreces de Arévalo, Ávila (en la solapa), como templo y sede de una futura Fundación Mundial de Ajedrez.

Escritor, crítico y periodista, Maurice Blanchot (1907-2003) es una figura a la vez destacada y enigmática en el pensamiento francés y la literatura del siglo veinte. Su obra ha tenido una gran influencia en la filosofía y la escritura de Foucault, Derrida, Jean-Luc Nancy y muchos otros. Sin embargo, su pensamiento político es menos conocido. Su violenta radicalidad incomoda incluso a muchos de sus seguidores. Los textos y declaraciones reunidos aquí por primera vez fueron escritos para revistas efímeras e incluso a veces confidenciales y aparecieron firmados por muchas personas (para manifestar así un movimiento colectivo) o por nadie (para que cualquiera pudiera sentirse responsable). Desde la afirmación del derecho a la insumisión en la Guerra de Argelia hasta la revuelta de Mayo del 68, Blanchot, maestro del lenguaje indirecto e inacabado, escribe palabras cristalinas y directas para invocar la fuerza común y anónima del rechazo, la fuerza amistosa del NO. Ese NO que no es la expresión de un juicio o de una condena desde la distancia, sino que es la efectuación de una ruptura. Comunidad anónima de nombres, potencia del rechazo, muerte política, palabra infinita e incontrolable...

Como se señala en la nota preliminar, este libro es ´un testimonio revelador de la autoevaluación política de la teoría crítica´, ´una suerte de programa para una nueva praxis´, dice Horkheimer, hacia ´un manifiesto que sea justo con la situación de hoy´,

«Durante mucho tiempo, estuve dedicado al desarrollo de un proyecto para demostrar que las novelas se podían trasladar a cualquier idioma. En plena época de la aviación, elaboré este proyecto de las novelas como múltiplos. De modo que sí, al pasar del esquimal al inglés, o del inglés al japonés, habría cambios, pero éstos serían irrelevantes en cuanto a la cuestión básica de la calidad: no disminuirían el valor de esa novela en la historia de su arte. Sin embargo, esta primera versión básicamente confinaba el proyecto a oraciones mientras que una novela, obviamente, es algo mucho más grande que una oración. Y si bien este hecho no es ninguna novedad, provocó que me comenzara a preguntar si la novela no sería algo mucho más extraño de lo que había pensado en primer lugar. Así pues, comencé a pensar que este proyecto necesitaba una filosofía menos convencional y más exhaustiva. Necesitaba centrarme en la destartalada extensión de las composiciones más puras. Y es que hasta una composición única, estaba descubriendo, era un múltiplo. Este proyecto era, sin embargo, utópico: pretendía ser una plataforma para colectivos. Lo cual quería decir que necesitaba considerar las implicaciones de un último elemento: el lector ausente y múltiple.» Con estas reflexiones inicia Adam Thirlwell este libro que habla del arte de la novela y de la traducción. Y lo hace con la ayuda de Roland Barthes, el semiólogo que odiaba la novela pero al final de su vida decidió escribir una; de Flaubert, que en sus cartas intentaba decirle delicadamente a Louise Colet que no la amaba; de Laurence Sterne y su Tristram Shandy; de Raymond Queneau y sus ejercicios de estilo que exploran las infinitas posibilidades para contar la misma historia; de Félix Fénéon y sus novelas de tres líneas; de James Joyce y su Finnegans Wake; de Gombrowicz, Diderot, Monterroso, Kafka, Hrabal, Gadda, Borges y, claro, Vladimir Nabokov, que concibió la novela como un malabarismo y cambió de idioma a mitad de carrera... Thirlwell reflexiona con sagacidad y espíritu lúdico sobre la novela en un mundo global. Y plantea el libro como una indagación policiaca sobre la historia secreta de las obras maestras del género y sobre aquella máxima italiana que acusa al traduttore de ser un traditore. «Como crítico, se muestra partidario de un acercamiento lúdico a los textos y profesa una elocuente fascinación por la traducción y una feliz y desenfrenada pasión por la ficción» (Frank Wynne, The Independent). «Provoca tanto como evoca. Un prodigio arrollador» (Richard Eder, New York Times). «La obra de este lector fanático es sumamente original. Una investigación sobre la esencia del arte de la novela y un homenaje a los grandes maestros» (Cécile Guilbert, Le Monde). «Un chispeante ejercicio de virtuosismo que cuenta entre otros con Sterne, Flaubert, Proust, Joyce, Kafka, Gombrowicz y Nabokov para abordar el tema del estilo y la traducción» (Tom Stoppard, The Guardian).

«En la profundidad del bosque, completamente solos, mientras el viento sacude la nieve de los árboles y dejamos atrás los últimos rastros humanos, nuestras reflexiones adquieren una riqueza y variedad muy superiores a las que ostentan cuando estamos inmersos en la vida de las ciudades. El zorzal y el trepador son una compañía más estimulante que la de los políticos y los filósofos, a los que volveremos a ver como quien se reencuentra con unos viejos y vulgares compañeros. En este valle solitario, en el que un riachuelo desagua las laderas cubiertas de hielo estriado y cristales de infinitos matices, entre los que sobresalen los juncos y la avena salvaje, y se elevan los abetos y las tsugas, nuestra vida es más serena y verdaderamente digna de contemplación».