La naturaleza política del absolutismo ha sido tema de frecuente controversia histórica. Prosiguiendo el análisis iniciado en Transiciones de la Antigüedad al feudalismo, Anderson sitúa a los estados absolutistas de comienzos de la Edad Moderna sobre el telón de fondo del anterior feudalismo europeo y evalúa sus diversas trayectorias. ¿Por qué Italia no llegó a convertirse en un Estado absolutista de la misma manera que otras naciones dominantes de Europa occidental como España, Francia o Inglaterra? ¿Cómo en los países de la Europa oriental llegaron a constituirse estados absolutistas similares a los de la occidental, cuando sus condiciones sociales divergían tan drásticamente? Con este análisis comparativo, Anderson, uno de los más influyentes ensayistas y teóricos críticos que ha visto el siglo XX, desmenuza las estructuras generales del absolutismo como sistema de estados, las relaciones entre monarquía y nobleza y su institucionalización, y las distintas condiciones sociales habidas en Europa, sometiendo a debate la posición especial que ocupa el desarrollo europeo en la historia universal y subrayando el especial significado de la herencia de la Antigüedad clásica.

En la crisis actual el capitalismo intenta volver a su utopía permanente, la de la sumisión de la vida social a la lógica exclusiva del mercado y a la mundialización sin freno. Todas las regiones del planeta se encuentran ya enfrentadas a este mismo problema, pero bajo condiciones extremadamente diferentes. Este libro hace hincapié en esa diversidad de desafíos y en las respuestas que se les dan en las diferentes regiones consideradas (Europa, Rusia, China, el tercer mundo). Inapropiadas hasta hoy, esas respuestas ponen en peligro la construcción europea, la reconstrucción de los países del Este y la inserción activa del tercer mundo en el sistema mundial.

Magníficas ilustraciones de gran formato y una narración sintética y dinámica que estimula el conocimiento científico, permiten comprender el proceso sin fin de la cadena alimentaria y con ella las leyes de la naturaleza que dibujan el círculo de la vida.

«El Morocho del Abasto», «el Mudo», «el Zorzal Criollo», «el Mago» y hasta «san Carlos», es el personaje que cautiva a dos expertos que enfrentan sus antagónicas visiones en un debate televisado sobre su vida y obra. Un enigmático anciano que afirma haber causado la muerte de Gardel protesta frente al televisor. Así comienza esta inquietante novela gráfica. Libros del Zorro Rojo publica esta obra de manera integral, completa y definitiva, incluyendo a modo de prólogo un sugerente texto de Julio Cortázar sobre Carlos Gardel, publicado en 1953 en la revista Sur de Buenos Aires.

Adaptación del libro homónimo de Howard Zinn, un trabajo minucioso que desnuda la política exterior de los Estados Unidos y hace inventario de todos sus horrores. Un título arriesgado y demoledor.

La historia de dos hermanos, Mitsusaburo ?«Mitsu»? y Takashi ?«Taka»?, que viajan a la isla de Shikoku, persiguiendo las trazas de un antepasado que había capitaneado una revuelta campesina; para emularlo, Taka lleva a los muchachos del equipo de fútbol que dirige a rebelarse contra «el emperador del supermercado». En esa cínica degradación del ideal se esconde una de las claves de esta historia terrible. Las otras pueden hallarse en el ojo ciego de Mitsu; en la decadencia a la que se abandona su esposa tras el nacimiento de su hijo retrasado; en la violencia sorda y constante que atraviesa toda la narración, como un auténtico «grito silencioso». Verdaderamente prodigioso en su capacidad de anudar mito e historia, irritación y ternura, anécdota y parábola, para señalar en un gesto casi desinteresado la profundidad de la locura que se abre bajo las existencias aparentemente «normales», Kenzaburo Oé ha sido comparado por esta novela con Céline y Genet y, por supuesto, con Dostoievski.

Estamos ante una narración en forma autobiográfica, ambientada en Moscú en vísperas de la revolución, de un joven impelido por "el deseo de conferir a mi personalidad un carácter singular", desde sus últimos años de instituto hasta su reclusión en el solitario universo de la cocaína. Osada, profunda e incómoda, esta novela cuya paternidad llegó a atribuírse a Nabókov y no sería esclarecida hasta 1994 es una novela imprescindible del siglo XX.

Una brillante frase rotulada en el escaparate de una inmobiliaria llama su atención. Se detiene ante la luz del local que lo alumbra como a un piso abandonado.

Desde la aldea más perdida de Picos de Europa hasta Nueva Delhi, desde México hasta Ferraz, desde Sofía hasta Chiloé, desde el poyo del puente romano de Salamanca hasta una bendita granja en Las Alpujarras, la novela le sigue el rastro a Felipe Trespalacios Berdeja, alias "Tordos", alias "Rama", alias "Ramachuga", alias "El Gates", un huérfano sin hoja de ruta en la vida que recorre un peculiar camino de aprendizaje a lo largo de los treinta años que llevan desde los estertores del franquismo y sus porrones de mistela hasta la España del euro afrodisíaco.

DESAGRAVIO DE LA CIGARRA Cántame hoy, cigarra, y olvídate del tiempo. Toda la vida cabe en un solo verano.

Del grupo de notables que a mediados del siglo pasado tuvieron su hogar en la pequeña población de Concord, en Massachusetts, otorgándole con ello una fama literaria a la vez especial y duradera, Thoreau es el único nacido allí. Su vecino Emerson había buscado aquel sitio en su madurez como refugio rural y, después de haberlo convertido en el lugar elegido para su retiro, le siguieron Hawthorne, Alcott y otros; pero Thoreau, el genio más peculiar de todos ellos, era hijo de la tierra.

Hay dos cosas que son ciertas aquí, ahora y siempre. La primera es que la historia -la oficial, la de mayúsculas reverenciales- la escriben los ganadores. La segunda es que esa historia no soporta el sentido del humor ni las paradojas, es decir las verdades a secas. Basta con que brinque un dato ignorado por los redactores de turno, las palabras inocentes de alguien que recuerde su infancia, un recorte amarillento, para que la Historia se convierta en caricatura de sí misma y los próceres, mártires y grandes gestas sean materia de guiñol.

'Londres' es una novela intencionadamente corta; Barral ha luchado con la facilidad que tiene para escribir, que quizá le venga de la práctica del periodismo, para moverse en torno a un solo efecto que golpea al lector con la eficacia de una buena metáfora. Porque Londres no es ni más ni menos que una historia de amor y desarraigo. Héctor, emigrante español en Londres, busca amor y trabajo en oficinas de empleo clandestinas desde las que se ve el mundo desde el otro lado. Encuentra las dos cosas: un hotel en el que servir desayunos y hacer camas y una muchacha, Marlem, que procede de uno de los muchos suburbios que se están construyendo en Europa. A través de ellos accede el lector a un reportaje novelado del metro, de las calles, de las habitaciones inmundas de esa ciudad, en otros tiempos mítica, llamada Londres. Los estados de ánimo del personaje Héctor son en realidad el símbolo del paisaje urbano descrito como "una hemorragia de carne vestida que correteaba por las inmediaciones de los andenes".

Hace ya algunos años que me encontré con estos poemas, estaban escritos en portugués y su autor, Tiago Gomez, era para mí un completo desconocido. Hojeé aquellos libros de títulos tan enigmáticos como Caixa negra de aviao desviado por ataque terrorista, Brincaderas com cianeto, Viólame eléctrica u Homem vago em cinzento y me sorprendió, primero, el hecho de que, a excepción de alguna palabra, para mí demasiado oscura, el texto era prácticamente legible para un lector español de poesía. Lo segundo, fue descubrir que, por una vez, lo que tenía delante no era poesía escrita por otro clon de Fernando Pessoa, sino la apuesta por una escritura radicalmente contemporánea que había dejado atrás el universo del pastor de rebaños y las intrincadas reflexiones existenciales para abrir un discurso crítico, histórico y, sobre todo, vinculativo. En suma, tenía entre mis manos un raro ejemplo, y en una lengua distinta a la mía, de alta poesía.

Escrita con sangre, su poesía, en efecto, tenía poco de caja de bombones. "Nuestra poesía es más puta que nuestra democracia/ con sus párpados puede corromper a la juventud". En la línea de su admirado Maiakovsky, sus textos nos zarandea por su potencia, por su ímpetu, por su entusiasmo y, sobre todo, por su descarnada sinceridad. Su poesía, al igual que su marxismo de corte gramschiano, estuvo siempre al lado del pensar heterodoxo, libre, radical... Odiaba todo lo que sonaba a rutina, a doctrinarismo, a esa inmovilidad tan propia de los intelectuales de izquierda y de los políticos profesionales; por eso su verbo, lacerante y despiadado con todo menos con la razón común, causaba tanto desconfianza, incluso entre los suyos. "Cuando usted tenga el ejemplo de la primera revolución socialista hecha por la vía pacífica le ruego que me llame por teléfono". Roque era, incluso para sus camaradas, un buscador de líos, un tipo que se exponía demasiado, incluso cuando no había necesidad de ello. Incapaz de convivir en el ambiente de las conjuritas pequeñoburguesas de la izquierda salvadoreña o con el verticalismo ortodoxo de la nueva élite emanada de la revolución cubana, lugares ambos donde tantos otros intelectuales se sentían ya revolucionarios con tan solo cantar a la revolución con la metralleta invisible bien guardada en sus armarios, terminó Roque Dalton siendo un autoexiliado en ambos países, un tipo que levantaba recelos, que no se replegaba a las consignas y que, fatalmente, va atisbando conscientemente que él no es de los suyos. Frente a todos ellos, Roque bosteza, se aburre de tan sólo grandes palabras que hay que mantener alejadas de la práctica para que no pierdan su belleza, descree del catecismo estalinista, del todopoderoso partido comunista, de su burocracia, de las condiciones objetivas de manual... Roque es consciente de la fuerza del enemigo y de la debilidad de los que se enfrentan a él pero, sobre todo, es consciente de lo divididos que están en eso que llaman izquierda, y de lo más terrible, que el principal enemigo que todos niegan reconocer vive en la cabeza de cada uno. No sólo por pensar así, sino también por decirlo abiertamente, Roque Dalton fue acusado de antileninista, trotskista y hasta de anarquista por los suyos, por sus amigos; para el enemigo, que lo persiguió implacablemente durante toda su vida (y lo condenó a varias muertes seguras de las que escapó como sólo se puede escapar en sus poemas), era un bandido, un extremista, un terrorista, un antisocial... Su capacidad para desarmarlos a todos, para darle la vuelta a cualquier acusación que se le hiciera, esta fuera de dudas: "¿Qué es el asalto de un Banco/ comparado con la fundación de un Banco?" Prólogo de Antonio Orihuela

De niña me atraían la magia y los espejos y durante mucho tiempo envidié a Alicia, esa niña algo tonta que pudo pasar al otro lado y regresar. Hoy me siguen atrayendo, igual que la vida, a pesar de todo.

"El vínculo que la poesía crea entre los seres humanos" -escribió Hölderlim- "no es el de un juego; cuando es verdadera y eficaz, los une en efecto a través de sus múltiples gozos y sufrimientos, sus deseos, sus esperanzas y temores, a través de sus ideas, sus defectos y cualidades, y por medio de todo lo que constituye sus grandezas y sus flaquezas, vínculo que se aprieta hasta devenir un todo vivo y profundo con mil articulaciones; eso es lo que debe ser la poesía; a tal causa, tal efecto."

El orgasmo de una chica de Nueva York puede desatar un tsunami en Hong Kong. 19.000 niños desnutridos que expiran cada día en la Tierra dependen de 793 millonarios con fortuna superior a los 1.000 millones de dólares. En el Gran Diccionario de la Vida urge buscar palabras que respiren en los dientes de sierra y en los silencios de los beneficios.

HABLANDO DE LEYENDAS recupera poemas de más de 33 autores de las Islas Británicas cuyo denominador común es haber combatido en España contra el fascismo durante la Guerra Civil Española integrados en las legendarias Brigadas Internacionales.