Sinopsis. Mientras su marido, Richard, y sus dos hijos, Wolfgang y Annette, están pasando el fin de semana fuera, Anna, la narradora de esta novela, aprovecha que se ha quedado sola para levantar acta de los meses que transcurren desde el día en que Stella, la hija de una amiga suya de la infancia, llega a su casa, donde vive mientras hace un curso en la ciudad, hasta el momento en que la muchacha sufre un accidente de tráfico y pierde la vida. Empujada a escribir por la culpa que la atenaza por no haberse atrevido a enfrentar lo que estaba pasando delante de ella, Anna da cuenta en su narración, de una forma detallada e implacable, del trastorno que supone la llegada de Stella para la armonía que reina en ese hogar burgués —armonía cimentada en apariencias y silencios— y también de la transformación que sufre Stella en esos pocos meses; pero, sobre todo, deja claro el determinante papel que, por diferentes motivos, tanto su marido como ella desempeñan en el desgraciado final de la muchacha. Publicada por primera vez en 1958, “Nosotros matamos a Stella” es una novela corta en la que se encuentran condensados los temas y los rasgos de estilo que caracterizan la obra de la austriaca Marlen Haushofer, obra que destaca por su crítica demoledora de la institución del matrimonio y por su denuncia de la opresión de la mujer. La autora. Marlen Haushofer, cuyo verdadero nombre era Marie Helene Frauendorfer, nació en Frauenstein (Austria) el 11 de abril de 1920 y falleció en Viena el 21 de marzo de 1970 a consecuencia de un cáncer óseo. Hija de un guarda forestal, estudió Filología Germánica en Viena y en Graz. En 1941 se casó con Manfred Haushofer, de quien se separó en 1950 y con el que se volvió a casar en 1958. Desde 1947 vivió en la pequeña localidad austriaca de Steyr, donde su marido tenía su consulta de dentista, pero siempre mantuvo contacto con los círculos literarios austriacos. Entre su obra, compuesta por cuentos infantiles, guiones radiofónicos, relatos y novelas, destacan “El quinto año”, “Un puñado de vida”, “La puerta secreta”, “La buhardilla” (Contraseña, 2020) y “La pared”. Aunque recibió varios premios importantes, tras su fallecimiento cayó en el olvido y no sería hasta los años ochenta cuando su obra, que destaca por su crítica demoledora de la institución del matrimonio y por su denuncia de la opresión de la mujer, empezó a recibir una gran atención.

uder es un escritor de culto. Luder vivía en un ático polvoriento del Barrio Latino de París en el que recibía por las tardes a algunos amigos y conocedores de su secreta obra. Pero un día se marchó sin despedirse. Se retiró a algún lugar perdido de Perú. Nadie sabe si para escribir su gran proyecto o para abdicar definitivamente de la escritura. Pasados algunos años, sus discípulos recogieron sus ocurrencias y dichos en este libro. Entre ellos se encontraba un tal Julio Ramón Ribeyro. Dichos de Luder propone un juego de máscaras. ¿Quién es el autor? ¿Es Luder un heterónimo de Ribeyro? ¿Importan, acaso, las repuestas? En sus páginas el aforismo, el ensayo breve y la confesión alumbran con ingenio asuntos como la escritura, la enfermedad, el amor o el fracaso. Este libro es una perla literaria: un obra inclasificable de uno de los autores fundamentales de las letras hispánicas del siglo XX.

Que existen múltiples y diversas formas en las que experimentamos la amistad es algo que nosotras y las autoras que participan en este volumen, hamor9 amigas, practicamos y defendemos. Que las amigas nos pueden salvar la vida, lo gritan desde siempre los feminismos, y lo llevamos como bandera las minorías, migrantes, racializadas y el colectivo LGTBQIA+. Que las amigas pueden ser también amantes, o sujetos de deseo, es algo que muchas bibolleras hemos vivido en primera persona, desde la idealización, el rechazo o la identificación absoluta. Que la amistad debería ser crítica y no convertirse en otro concepto susceptible de ser transformado en producto de consumo por el neoliberalismo es algo de lo que nos hemos dado cuenta hace un rato. Y también, que la amistad en ocasiones necesita distancia, que hay amigas que se separan, temporalmente o para siempre, que el duelo es también un dolor que puede llegar a formar parte de este tipo en apariencia tan universal y sin embargo absolutamente particular de relaciones.

En Troika accedemos a dos vidas radicalmente opuestas que se cruzan fatalmente en un día especial de 1995. Dividida en mitades que son como dos caras de una misma moneda, esta novela cuenta, por un lado, la relación extraordinaria de una niña y su perra: la complicidad, el amor y la importancia de un vínculo incomparable. En la contraparte sucede la historia de una mujer veracruzana que viaja a la Ciudad de México para encontrar trabajo e intentar sobrevivir el duelo con sus muertos. Así, la niña, la mujer, la perra y los muertos comparten los últimos años del siglo XX en un entorno amueblado por la entrañable escritura de Isabel Zapata. Fijando la mirada en los detalles cotidianos como quien monta un altar de lo minúsculo, la autora usa la memoria y la observación para indagar en los asuntos más profundos de la existencia: la infancia, la desigualdad, la pérdida y la vida después de la vida recorren las páginas de esta obra de época como ángeles y como fantasmas. Troika nos sitúa en un México lejano pero persistente en su belleza, sus tradiciones y sus desigualdades; adentro de un hogar donde se forjan parentescos extraordinarios; en medio de un misterio agudo, envolvente y revelador.

En 1968 Enrique Vila era un joven aspirante a director de cine. Sus primeros pinitos laborales llegaron en Fotogramas, donde le encargaron la traducción de una entrevista a Marlon Brando. Sin saber inglés, e intentando no perder el trabajo, se la inventó. A esta, siguieron otras. Y así, empezó a forjarse una imaginación particularísima y un autor singularísimo. En esa época y con estas entrevistas apareció la que es hoy una firma de referencia obligada de nuestra literatura: Enrique Vila-Matas.

En los últimos años el terraplanismo se ha convertido en una de las más populares expresiones de la conspiranoia. Hemos visto reproducir innumerables veces, en libros, series de televisión y películas, la representación típica del individuo conspiranoico con un gorrito de aluminio y las paredes repletas de recortes de periódico. El impulso original de este ensayo es superar esa visión reducida y estigmatizada, y analizar la facilidad con la que relatos y tropos conspirativos han inundado el cine y la literatura, de Kafka a Cronenberg, de La invasión de los ladrones de cuerpos a The Wire. Los mismos malvados de siempre cuenta cómo la fantasía y la paranoia resurgen cada vez que el presente nos hostiga y se vuelve inconmensurable. Sucedió con los reaccionarios europeos de la Revolución Industrial y la figura demoníaca del judío, y con los colonos de Nueva Inglaterra y el viejo mito de la brujería: cada sociedad en crisis busca su figura expiatoria, una nueva figuración política, que le permita cartografiar la realidad a su modo y tratar de restaurar un viejo orden de sentido.

Vicente Miera y su ira en pleno autobús. Jabo Irureta y su tormentosa relación con sus delanteros. Los sospechosos regalos del Génova, rival europeo, a los árbitros. Un camión de patatas como escondite para captar a Jokanovic. Prosinecki, sus cigarros y su magia. Una bruja exorcizando el Carlos Tartiere. Collymore y su particular dieta. Entre 1988 y 2001, el Real Oviedo perteneció al selecto club de la Primera División española. El mítico Oviedo narra las peripecias del Real Oviedo en aquellos trece años. Capaz de pisar Europa y de aplastar al Madrid y al Barça, pero también de chafar la temporada por culpa de un directivo bocazas o de ir acumulando deuda bajo la alfombra mientras todos miraban hacia otro lado. Más que una guía pormenorizada de aquellos años en Primera, este libro pretende ser un álbum de recuerdos y anécdotas de una de las etapas más animadas y divertidas en la historia del casi centenario club carbayón.

Original y bella colección de diez relatos escritos por Franz Kafka y reunidos en el presente volumen por su gran biógrafo Reiner Stach. Los protagonistas de estos cuentos fantásticos provienen del mundo animal. Son criaturas con una identidad no siempre inequívoca, que actúan de manera misteriosa, a menudo reflexionando con intensidad, hablando incluso como seres humanos, sin serlo. Se manifiestan en su máxima y más bella expresión el genio, el humor feroz y la más exacerbada imaginación que caracteriza gran parte de la obra de Kafka. En cuatro de los relatos reunidos no aparece ningún ser humano, y en tres de ellos, el animal —el protagonista— es el propio narrador. A través de sus voces vislumbramos cómo es eso de ser un topo, un mono, un chacal, un caballo, un buitre, un ratón, un perro..., criaturas que saltan de manera inquietante la barrera que separa al ser humano del animal. Una idea revolucionaria en su tiempo, e incluso humillante para algunos, puesto que a principios del siglo xx el estatus inferior de los animales parecía haber quedado establecido y determinado para siempre. Kafka mantiene en estos cuentos un trato virtuoso con las metáforas y el simbolismo de estos seres aparentemente irracionales. La plasticidad y mutabilidad casi ilimitada de tales recursos son explotados por el autor de una manera sin precedentes, consiguiendo que sus creaciones animales ganen una credibilidad en ocasiones aterradora.

El fascinante relato de los años formativos del escritor beat. En sus últimos años, Jack Kerouac consideraba que todas sus obras eran parte de una «enorme comedia», de un gran canto whitmaniano, literatura surgida de su propia vida, que él titulaba «La leyenda de los Duluoz». Y Jack Duluoz era él mismo, el protagonista de todas sus novelas, aunque se llamara Sal Paradise en En el camino o Leo Percepied en Los subterráneos. La vanidad de los Duluoz, escrita en 1967 con la perspectiva que dan los años y bajo la forma de una larga carta-relato dirigida a su «mujercita», es el fascinante relato de los años formativos del escritor. Duluoz, un jovencito que juega espléndidamente al fútbol americano, consigue una beca para estudiar en la Universidad de Columbia, pero su educación coincide con la Segunda Guerra Mundial, por lo que tendrá un aprendizaje y una iniciación a la vida adulta mucho más aventureros y caóticos de lo que podía imaginar en sus años de instituto. Se alistará sin gran entusiasmo en la marina, cruzará el Atlántico, irá a Dublín y a Groenlandia, pasando por Londres, recorrerá el mundo, y volverá por fin a una Nueva York donde le esperan Burroughs, Cassady y Ginsberg, y donde comenzarán los agitados años de la literatura, los viajes, la música y las drogas, la salvaje, extática aventura de vivir y de escribir...

Una novela disparatada e inquietante sobre la familia, México y el empeño de escabullirse de la realidad. El protagonista de esta novela regresa a su pueblo en México después de largos años viviendo en el extranjero, donde ha formado una familia y lleva una vida apacible. Vuelve a la casa de sus padres para ayudar a sus hermanos a cuidar de ellos, ya mayores y con achaques. Se supone que será un paréntesis breve y luego retomará la rutina. Sin embargo, una noche queda con un amigo de la infancia y la realidad se transforma en una sucesión de sobresaltos, en la cuenta que el hijo pródigo tendrá que pagar por haberse marchado y no entender cómo ha cambiado México durante su ausencia.Entretanto, ronda la foto de una bala y todo el mundo parece empeñado en ofrecerle pastillas de dudosa procedencia: ¿serán melatonina, tranquilizantes, anfetaminas, veneno…?Esta es una novela sobre el proceso de maduración de un hijo al que su madre acusa de salir huyendo para no enfrentar la realidad… hasta que no hay escapatoria. Nos habla de los cuidados de la familia, del dinero, la amistad, la humillación y la descomposición social de un pueblo que solía ser un lugar muy pacífico.Con este libro, Juan Pablo Villalobos culmina el ciclo de tres novelas de autoficción –iniciado con No voy a pedirle a nadie que me crea y continuado con Peluquería y letras– en el que explora la escritura como un ejercicio de imaginación paranoica.

¿Por qué la jerarquía militar se niega a conceder un ascenso a un joven y apuesto capitán? ¿Y qué lleva al venerable magistrado, encargado de llevar su caso, a sentirse fascinado por el militar? Mientras el capitán se marchita esperando—con una porfía heroica y desconcertante—la resolución en los laberínticos pasillos del tribunal, el juez no deja de ascender en la judicatura. Menis Koumandareas nos traslada a las entrañas del Ejército y el Consejo Militar griegos de la década de 1960 para recrear el horror que conduciría a la Dictadura de los Coroneles y descubrirnos la corrupción y la decadencia de unas instituciones que tan sólo son un medio para satisfacer las ambiciones personales de sus integrantes más deshonestos. Un relato absorbente en forma de pesadilla kafkiana.

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La carta que Neal Cassady le escribió a Jack Kerouac e inspiró el estilo de En el camino. El 17 de diciembre de 1950 Neal Cassady escribió a Jack Kerouac una carta que impresionó a este hasta el punto de modificar su estilo narrativo. Cassady le cuenta en ella la aventura que había tenido cinco años antes con una muchacha llamada Joan Anderson, y entre bromas y veras salpica el relato con multitud de anécdotas, opiniones, descripciones y juegos verbales. Kerouac se fijó sobre todo en la desenvoltura y frescura con que su amigo contaba las cosas, en su mezcla de golfería y sensibilidad literaria, en la facilidad con que improvisaba e introducía digresiones y, en definitiva, en la libertad narrativa que reflejaba. Un año antes Kerouac y él habían recorrido el país y vivido una serie de experiencias que el primero se disponía a contar con el puntillismo naturalista que había aprendido de Thomas Wolfe y plasmado en su primera novela, La ciudad y el campo, que acababa de publicarse aquel mismo año. Pero leer la carta lo cambió todo. Un año después, Kerouac visitó a Cassady, se instaló en su casa y se puso a escribir las aventuras del viaje de 1949 con un estilo nuevo y espontáneo que según él había concebido al leer la célebre carta de Joan Anderson. Así nació la siguiente novela de Kerouac, En el camino, y amaneció una nueva etapa en la historia de la literatura norteamericana.

En este volumen de ensayos, de una manera atractiva y dinámica para los lectores, Juan Carlos Abril reflexiona sobre la poesía española de las últimas décadas, realizando un balance desde finales del siglo pasado hasta este primer cuarto de siglo XXI. Partiendo de la poesía de la experiencia como corriente hegemónica, y su descomposición y ruptura, hasta las últimas corrientes y tendencias, atendiendo a la sociología y al feminismo particularmente, y desde una incisiva mirada crítica. La tercera vía se configura como una propuesta estética que recoge aquellos logros y hallazgos de finales de los noventa y principios de siglo, el figurativismo y el realismo fundamentalmente, para combinarlos con el simbolismo y otras influencias, de carácter variado y enriquecedor. Una poesía que no renuncia a nada, que está abierta a innovaciones, pero que también sabe asimilar lo mejor de las tradiciones precedentes, sin vasallajes ni imposturas. Todo es válido siempre que se consiga un buen poema, puesto que no existen escuelas o recetas a priori mejores unas que otras: lo que existen son buenos poemas.

Los mejores relatos protagonizados por las primeras detectives de la historia de la literatura. En los últimos años de la era victoriana, la opinión pública británica estaba fascinada —¡y preocupada!— por esa sospechosa figura conocida como la nueva mujer. Montaba en bicicleta, conducía esos peligrosos automóviles y no le gustaba en absoluto que le dijeran lo que tenía que hacer. También en la novela policiaca, estas mujeres rompían todas las reglas: en lugar de asistir a recepciones para tomar el té y conversar sobre las últimas tendencias de la moda, estas detectives pioneras preferían perseguir a un sospechoso bajo la espesa niebla de Londres, tomar ellas mismas las huellas dactilares a un cadáver o, incluso, cometer algún delito menor para así resolver un caso especialmente difícil. Esta antología reúne por primera vez a las más grandes luchadoras contra el crimen de la época —y también a algunas selectas delincuentes—, como Loveday Brooke, Dorcas Dene o Lady Molly, predecesoras de las modernas damas del crimen. Relatos inteligentes, dinámicos y extremadamente divertidos, de mujeres que, por fortuna, se negaron a ocupar el estrecho lugar que la sociedad les tenía reservado. W. S. Hayward, Andrew Forrester, C. L. Pirkis, Mary E. Wilkins, Anna Katherine Green, George R. Sims, Grant Allen, M. McDonnell Bodkin, Richard Marsh y Hugh Weir. «En un mundo cambiante donde también empezaba a haberlas de carne y hueso, las investigadoras privadas rompieron los principios de escayola de la época victoriana, saltándose los roles establecidos». CARMEN MORÁN, El País

«“La ira de los imbéciles llena el mundo”. Esa frase de Georges Bernanos en su célebre ensayo sobre la Europa de los totalitarismos Los grandes cementerios bajo la luna vuelve a estar vigente, si bien nunca dejó de estarlo del todo. El escritor francés lo escribió a raíz de lo que presenció en la Guerra Civil española en Mallorca, donde le sorprendió su estallido y durante la que presenciaría horrorizado la barbarie de las tropas vencedoras, “imagen —escribirá— de lo que será el mundo mañana”. A Bernanos, conservador y católico practicante, la represión y la ira de los franquistas (en teoría sus correligionarios ideológicos) le impresionó de tal modo que decayó en su apoyo inicial al levantamiento militar y, vislumbrando lo que se avecinaba en el continente, escribió un alegato contra el fascismo y la guerra que es ya un clásico de la literatura europea y universal».—Julio Llamazares

Juan Carlos tiene nombre de virgen y ha escrito Romero recién cortao', un pasaje hacia la fragilidad y la fuerza de un ser y unos seres que habitan tierras extremeñas, donde lo violento y lo sucio se pierden entre el sudor y el amor, donde la visión de la maldad no impide la de todo lo que es hermoso. La lengua se hace suya a través de los siglos, enteramente nueva y vieja a la vez. […] Me hace realmente feliz pensar que estas palabras se hacen públicas, que pueden leerse casi a oscuras, envueltas entre las sábanas, o en voz alta paseando por un campo. Palabras para los amantes, para las amigas, para la abuela, para el amor. Ojalá entréis como yo lo hice y como vuelvo a hacerlo ahora, un año después, admirada por el manejo que Juan Carlos tiene del lenguaje y del cuerpo, por este libro cabeza, lengua, corazón. [del prologo de Violeta Gil]

«El patio está vacío. La casa está cerrada. Claire sabe dónde está la llave, bajo la losa, detrás del arce, pero no va a entrar en la casa. No entrará nunca más. Habría venido incluso con lluvia, aunque la tarde se viera azotada por el viento frío y mojado, como ocurre a menudo cuando se acerca Todos los Santos, pero ha tenido suerte; piensa exactamente esto, que ha tenido suerte con la luz de octubre, el patio de la casa, el arce, el columpio y el bramido del Santoire que asciende hasta ella en el aire cálido y azul.» Años sesenta. Isabelle, Claire y Gilles viven en el valle del Santoire, con su madre y su padre. La finca está aislada de todo. Marie-Hélène Lafon se remonta a los orígenes de su escritura y nos ofrece uno de sus libros más conmovedores. Marie-Hélène Lafon (Aurillac, 1962) enseña latín y griego y desde 1980 vive en París. Ha sido merecedora de numerosas distinciones y ha recibido premios como el Renaudot des lycéens 2001, el Marguerite Audoux 2009, el Prix du Style 2012 (por "Los países", que editorial minúscula publicó en 2018) y el Goncourt de la nouvelle 2016. "Nuestras vidas" fue seleccionado para el Goncourt 2017. "Historia del hijo" obtuvo el Renaudot de ficción 2020, fue finalista del Femina y en 2021 recibió el premio internacional Kulturhuset Stadsteaterns, la distinción más alta otorgada a una obra literaria traducida al sueco. Ambas obras están disponibles en esta misma colección.

como si todas las letras del diario se hubieran despegado a la vez formando un enjambre en el aire; forman enjambres en el aire, pero no traen noticias tristes, musas pobres, escuálidos pegasos, zumbándose a sí mismos al oído; hijos del último hilo de humo cuando la vela se apagó, tan leves que es difícil afirmar que existen, como sombras que alguien proyectara en nuestro mundo desde otro mundo; danzan, delgados como extremidades dibujadas a lápiz; diminutas esfinges; la piedra de rosetta, sin la piedra. «ensayo sobre mosquitos» La poesía de Jan Wagner recoge con serenidad, erudición y plasticidad una realidad en principio familiar, poblada de objetos marginales e irrelevantes, que el autor poetiza creando un mundo misterioso, en el que el lector tiene la extraña sensación de encontrarse por primera vez con algo que ya conocía. Un caballo, endrinas, servilletas, koalas, pelotas de tenis, una nutria, bidones para la lluvia o el viento de Nueva Zelanda son algunos de los motivos presentes en estos poemas. Según el autor, el arte está en descubrir los grandes temas en lo aparentemente cotidiano: «Hago versos desde la convicción de que incluso lo más insignificante puede convertirse en poema y que, si se tienen ojo y oído, un poema encierra en sí mismo las cosas más complejas».