Este libro es un homenaje, ahora que se cumplen diez años de su muerte, a la persona y la obra de Monique Wittig (1935-2003). Desde diferentes perspectivas y bajo la mirada particular de cada una de sus autoras, los seis trabajos aquí reunidos constituyen una reflexión en torno a las claves fundamentales del pensamiento de la creadora y teórica francesa, poniendo énfasis en el carácter precursor de algunos de sus conceptos y revisando la forma en que han contribuido a generar o a reafirmar planteamientos teóricos y/o posiciones de militancia. La presente edición no busca trazar una línea de coherencia entre los distintos ensayos que la componen; sí señala, más bien, líneas de fuga hacia un horizonte de interpretaciones posibles, porque un texto conjunto es, por definición, polifónico. Es verdad (no podía ser de otro modo) que todas las autoras aquí reunidas seguimos las cuestiones más incisivas que plantea Monique Wittig, pero lo hacemos según nuestros intereses particulares y trayectorias personales diversas: qué es la lesbiana, quién es, para qué sirve (la) lesbiana; cómo la palabra es un caballo de guerra con que demoler el heteropatriarcado; y, finalmente, cómo plantearnos políticas, y micropolíticas, poswittigianas que miran el presente y el futuro y realizan (con Wittig creemos que la palabra es siempre realizadora) otro presente y otro futuro posibles.

Derechos para todas y todos, sin discriminación de procedencia y crítica a la "extranjerización" y la "ILegalización" que producen las leyes de inmigración. Sobre estos dos principios se ha abierto en las últimas décadas un ciclo polí

Javier Cano nació en Jaén en 1973. Licenciado en Historia del Arte por la Universidad giennense, es corrector de estilo en un periódico provincial. Ha publicado, entre otros títulos, Los labios leídos (Madrid, Huerga y Fierro, 2000 -Premio Andalucía Joven-), Lugares para un exilio (Madrid, Rialp, 2002 -accésit del Premio Adonais-) y El idioma de Adán (Madrid, Visor, 2004 -Premio Internacional Fundación Loewe a la joven creación-). Tu luz diaria, XVII Premio Internacional Antonio Machado en Baeza, fue definido por el jurado como "un libro de amor al margen de cualquier tópico, sencillo a la par que directo, en el que el poeta consigue dar a las vivencias cotidianas el latido de la poesía. En suma, una hermosa colección de poemas que celebra el amor como sentimiento y realidad viva y que enlaza con la mejor tradición de la poesía amorosa".

Esta desternillante y alocada novela, considerada por la crítica como una de las obras fundamentales del renacimiento literario chicano, describe aquellos tiempos convulsos de desobediencia civil, protesta racial, brutalidad policial, anarquía, Vietnam y lucha por los derechos políticos de las cucarachas (imagen tras la que el autor identifica no solo a los chicanos, sino a cualquier otra minoría despreciada y vilipendiada por el sistema), lucha que Acosta, antihéroe empapado de anfetas y LSD, inestable y genial vagabundo que se unió a Hunter S. Thompson en su búsqueda del Sueño Americano, libró a muerte tanto desde la línea del frente en los tribunales como en las barricadas de las turbulentas calles de East LA. ¡Vatos locos por siempre!

El padre del cuento. Un punto de partida para la literatura. Antón Pávlovich Chéjov y su universo. Por primera vez en español cuidados volúmenes reunirán toda la narrativa breve del maestro ruso universal. Una selecta traducción realizada por los mejores traductores y una rigurosa edición a cargo de Paul Viejo, que servirá para conocer de principio a fin y cronológicamente la obra del autor de "La dama del perrito". Un primer volumen donde confluyen sus cuentos iniciales, humorísticos y paródicos, junto a obras maestras como "El camaleón", "Se fue" o "Flores tardías". El camino se abre aquí a una obra de referencia para la modernidad. El camino de Chéjov. Chéjov completo.

"¿Quién me mira?", "¡Deja de gritar!", "Aquí apesta", "¡Prohibido tocar!", "¿Qué hay de comer?"... Palabras que acompañadas de imágenes, colores, juegos y acertijos, invitan a explorar los cinco sentidos de forma original y disparatada. ¿Existirá un sexto sentido también...? Hervé Tullet, prolífico autor con muchos libros interactivos que forman parte de este catálogo -Un libro o Soy un Blop-, aquí hace una propuesta muy interesante y arriesgada. A lo largo del libro va jugando con las diferentes posibilidades que ofrecen la vista, el oído, el olfato, el tacto y el gusto. Incluso al final hace un guiño de humor sobre un posible sexto sentido. Los niños son invitados a participar en el libro con desafíos como "¿Qué va con qué?, "Encuentra la pareja", "Ninguna de estas cosas se come excepto cuál", "Cuenta lo que ves". El conjunto resulta ser un mini-taller de creatividad para los niños, un derroche de imaginación que los mantendrá hipnotizados y divertidos. Un libro imprescindible, en todos los sentidos.

Un pueblo donde las casas las fabrican los propios vecinos, donde una hipoteca cuesta quince euros al mes y donde se practica deporte en un polideportivo decorado con un enorme mural del Che Guevara. Un pueblo donde se pasea por la avenida de la Libertad y la calle Jornaleros, y se toma el fresco en las plazas del Pueblo y de Salvador Allende. Esa pequeña localidad a cien kilómetros de Sevilla es Marinaleda, y durante los últimos treinta y cinco años ha sido el centro de una incansable lucha por crear una utopía viviente. Esta singular comunidad ha traído al periodista británico Dan Hancox a España, y en este libro, por primera vez, narra la fascinante historia de los aldeanos que expropiaron las tierras pertenecientes a ricos aristócratas y que las han convertido, desde la década de los ochenta, en un modelo de sociedad cooperativista. Hoy, Marinaleda, conocida en todo el mundo por la actividad incesante y mediática de su alcalde, Juan Manuel Sánchez Gordillo, es un lugar en el que las explotaciones agrícolas y las plantas de procesado están colectivizadas y dan trabajo a todo vecino que así lo desee. La labor del alcalde en el municipio no está, sin embargo, exenta de críticas. ¿Puede el pueblo conservar su visión utópica? ¿Puede Sánchez Gordillo aferrarse al sueño frente a la realidad existente más allá del término municipal de su pueblo?

El personaje de Barra americana deambula entre la sosegada y mezquina paz de los campus universitarios del Midwest y el desbocado ajetreo de las fiestas playeras y los concursos de miss camiseta mojada en el Spring Break de Florida; entre los locales nocturnos del blues de Chicago y un motel en el South Side regentado por una dominatrix muy sensible; entre Disneyworld y el Mall of America; entre las vacas sagradas de Wisconsin y el béisbol como metáfora; entre los clientes de Cheers y la Maxell Corporation of America con su mecanismo de casete silencioso. En Barra americana los personajes aceptan prácticas de riesgo narrativas, forman parte de artefactos literarios, se dejan guiar, por un tour operador alucinado, en un viaje al corazón de las nieblas y los tornados, a la medida aventura de los manglares, a la inercia de los campos deportivos. Mitad relato de ficción mitad crónica, en este libro la memoria inventa su propia caducidad y la historia íntima se escribe con materiales ajenos.

A las 3 son las 2 es la cabeza de Rodrigo Cortés destilada en monodosis, oro puro, una selección afilada y brillante de delirios que no deja respirar, sin concesiones, a bocajarro, balas en forma de risa. Píldoras para pensar. Ocurrencias tipo esto: «¿El niño Jesús nace o se hace?» «Las esquinas nos mantienen alejados de los rincones» «Al precio que están las castañas, sorprende que no acepten tarjeta» «Los marineros con una novia en cada puerto no saben que las novias suelen tener un marinero en cada barco» «Algún día, hijo mío, todo esto lo deberás tú» «¡Sexo, numismática y rock and roll!»

LO MONSTRUOSO DOMESTICADO: LA POESÍA DE STEPHEN DUNN «Mortalidad: la mejor amiga del poeta», le dijo a Stephen Dunn un espectador que se acercó a estrecharle la mano tras una lectura pública de En otro momento. Ciertamente, si en este libro un tema destaca por encima de los demás es el sentimiento apremiante de muerte, la fragilidad de la existencia de todas las cosas. No en vano, ningún hombre de la familia del autor había sobrevivido más allá de los cincuenta y nueve años, y abordar esa frontera le suponía una experiencia desasosegante y reveladora, pero también muy fructífera. En cierta manera, muy liberadora: «Porque en mi familia lo primero que falla es el corazón / y casi nadie supera la década de los cincuenta, / creo que me quedaré hasta tarde con unos cuantos sinvergüenzas / de mi elección y me resistiré a los buenos consejos». Pero si todos los poemas del libro, las experiencias y las reflexiones a las que dan pie, se encuentran teñidos por la agridulce sensación de un tiempo prestado, su estilo y sus temas siguen siendo los mismos que en sus otros doce libros publicados. La vida corriente -mediocre y heroica, heroica y mediocre- de un hombre normal de clase media americana, con sus ansiedades y temores, sus incertidumbres, sus alegrías y tristezas, sus pequeñas ambiciones y sus privados desengaños, visto desde la óptica lúcida de quien sabe extraer de lo más cotidiano una sabiduría esencial. De quien intenta hallar, sin importar el esfuerzo y los fracasos, un sentido y una belleza en la vida a pesar de todo. Implacablemente despierta, la poesía de Dunn se sitúa frente a su biografía para, con una mezcla de seriedad y ligereza, emprender un viaje a lo largo de los hechos más nimios para tratar de hallar algún tipo de certidumbre, no para consolarse -la verdad no suele ser reconfortante-, sino para entender cómo el amor, el arte, la autorrealización, la soledad o el lenguaje, por citar algunos, funcionan como centros de sentido en esos otros momentos que dan título al libro. Así, el lector encontrará aquí episodios cotidianos pero también referencias transparentes a hechos clave de su biografía, desde su etapa como jugador de baloncesto en uno de los equipos más prometedores de la liga universitaria a su breve paso por una agencia de publicidad en la que se ocupó de escribir folletos para Nabisco. Posteriormente abandonaría ambas carreras para hacer las maletas a finales de los 60 junto a su mujer y marcharse a España -¿un guiri más tras los pasos de Hemingway?- a escribir una novela. Acabaría escribiendo poesía, y una además bastante inclasificable en el panorama de aquella época de comienzos de la década de los 70, dominado por los confesionales Plath, Sexton o Berryman. Franca y aguda, accesible pero ingeniosa, la poesía de Dunn, como dice Billy Collins, encuentra su fuerza en el disimulo de su arte: «su sinceridad no sería tan contundente si no fuera por su discreta formalidad; sus poemas no serían tan extraordinariamente desnudos si no estuvieran tan cuidadosamente vestidos».

Durante los primeros días de noviembre de 1953, murió en Nueva York, a la edad de 39 años, uno de los mejores poetas que escribían entonces en lengua inglesa, y cuya obra y facultades constituían una esplénduda y reconocida realidad, a la vez que una prometedora esperanza. Dylan Thomas (1914-1953) había vivido siempre bajo el hechizo de dos motivos poéticos de primer orden: el amor y la muerte, y estas fuerzas, que en la inspiración del poeta actuaban generalmente entrelazadas, envuelven casi toda su obra, oponiéndose y complementándose. Parece que el poeta tuviera el presentimiento de que, como a tantos de su vocación, la muerte tenía que alcanzarle prematuramente. Selección y traducción de Esteban Pujals. Edición bilingüe.

¿Y si hubiera un serial killer de sevillanas maneras? ¿Y si mandara una nota al ABC después de cada crimen? ¿Qué pasaría si se confabulara con sus compinches en Cash Badia, alternara en El Tremendo o se hablara de él en el Garlochi? ¿Y si los sospechosos fueran caras conocidas de la Sevilla más tradicional? ¿Soportaría el presidente de uno de los equipos de fútbol de la ciudad un interrogatorio sobre un asesinato solamente con un zumo de naranja? ¿O un artista de la canción ligera? ¿Y una pareja de humoristas? ¿Y todos los demás? ¿Y si ese violento paisano asesinara... con una afilada regañá y sólo a modernos que no comulgan con las esencias de la ciudad? Ya está aquí la novela que Sevilla no quiere que leas.

«Carecemos de pasado», afirma Hitler, lamentándose de que los arqueólogos de las SS se empeñen en excavar en los bosques de Germania para exhumar tan sólo unas pobres vasijas..., pues el pasado de la raza, el que debe llenar de orgullo a los alemanes, se encuentra en Grecia y Roma. Esta obra, que recupera una historia diferente de la Antigüedad, nos conduce al corazón mismo del proyecto nazi, cuyo objetivo no es dominar sólo el presente y el futuro, sino también un pasado reescrito e instrumentalizado.