Calvino, hablando de su propio método de escribir, sugería que su escritura «debería ser el punto de encuentro entre esa especie de modo abstracto, deductivo, de entender y construir la narración que he desarrollado en estos últimos años, y otro modo basado en la suma de los pormenores de la experiencia, en la descripción minuciosa de objetos, lugares y actos». Siguiendo ese mismo propósito que Calvino anhela, el presente ensayo explora sus universos y sus particularidades, en el interior de esa maravillosa, inquieta, infinita, «colección de arena» que él mismo creó. Italo Calvino se nos presenta de esta manera hoy, cada vez más, no solo como heredero de la «contigüidad universal» (de Ovidio, de Fourier), sino también como un escritor que supo prever las aporías del siglo XXI; como un escrutador del universo y de la singularidad de cada uno de nosotros; en definitiva, como uno de los grandes clásicos de la prosa y del pensamiento contemporáneos, al que en esta ocasión Carlo Ossola dedica un libro sin duda fundamental para conocerlo como el gran hombre que fue.

Clarissa trabaja como administrativa en la Universidad de Bath y acaba de dejar atrás una relación amorosa. Rafe Solmes, un profesor especialista en cuentos de hadas al que conoce superficialmente, la invita a la presentación de su libro en una librería local. Siempre educada, Clarissa acepta, y allí acaba bebiendo algunas copas de vino de más. Rafe, caballeroso, se ofrece a acompañarla a casa. A la mañana siguiente Clarissa se despierta con el cuerpo dolorido, sin recordar apenas nada y con la sospecha de que ha sido víctima de algún tipo de abuso sexual. Pero la cosa no acaba ahí, porque a partir de ese día empiezan las insistentes llamadas, notas, agasajos y apariciones sorpresa de Rafe. Ante el creciente acoso y consciente de que es difícil denunciarlo con éxito, Clarissa decide llevar un diario y acumular pruebas. Y cuando la convocan como jurado en un juicio ve la oportunidad de liberarse, al menos momentáneamente, de su acosador. Pero lo que se juzga es el secuestro y violación colectiva de una joven drogadicta, y Clarissa no puede evitar establecer paralelismos entre ese caso y la situación que está viviendo, mientras intima con otro miembro del jurado que acaso también oculte algún secreto. Utilizando el nombre de la protagonista de la célebre Clarissa de Samuel Richardson, con la que se establecen ciertos paralelismos, y recurriendo sobre todo a elementos tomados de los cuentos de hadas más macabros, esta novela, que ha obtenido un sonado eco internacional y ha conquistado por el boca a boca a infinidad de lectores, es una escalofriante inmersión en la obsesión patológica y el acoso. Graduando con maestría la angustia creciente y los inesperados e impactantes giros, la autora logra un inquietante cuento de hadas sin hadas ni príncipes azules, un thriller perturbador y tremendamente adictivo.

«Éramos cuatro: George, William Samuel Harris, yo y Montmorency. Estábamos sentados en mi habitación, fumando y charlando sobre lo mal que nos encontrábamos; mal desde el punto de vista médico, naturalmente. Todos nos sentíamos enfermos, y eso nos estaba poniendo bastante nerviosos. Harris dijo que a veces le daban unos mareos tan extraordinarios que apenas sabía lo que hacía, y después George dijo que también él tenía mareos y apenas sabía lo que hacía. En mi caso, lo que no funcionaba era el hígado.» En consecuencia, los tres hombres (la opinión del perro Montmorency no cuenta) deciden embarcarse en un crucero por el Támesis, en busca de paz espiritual y de vida sana. Lo que ignoran estos mártires de la hipocondría es que a veces pasan cosas que pueden transformar el más modesto de los viajes en una aventura cuando menos pintoresca. «Mi intención no fue la de escribir una obra cómica», declaró Jerome K. Jerome sobre "Tres hombres en una barca". Por lo visto, lo hizo sin querer. Una de las 100 mejores novelas de todos los tiempos, según The Guardian. Una de las 3 novelas más divertidas de todos los tiempos, según Esquire. Más de 50 millones de ejemplares vendidos desde su publicación.

1797. La amenaza revolucionaria y las ambiciones de Napoleón tienen consternada a Europa. El buque mercante Derechos del Hombre (nombre simbólico donde los haya); es abordado por el navío de guerra Bellipotent de la Armada Británica, con la intención de reclutar hombres a la fuerza. El único elegido es un muchacho huérfano, el gaviero Billy Budd, un «hombre de paz» del que el capitán del mercante se resiste a prescindir, pues con su «bondad y hermosura» calma y anima a la tripulación. En el Bellipotent, de hecho, no tarda en ganarse las simpatías de marineros y oficiales, pero también atrae la atención del hosco sargento Claggart, que no deja desde el principio de atosigarlo. Billy, en su inocencia, y a pesar de las advertencias de sus compañeros, no puede creer que Claggart le guarde animosidad... hasta que una acusación falsa precipita la violencia y el caos. El manuscrito de Billy Budd, marinero, compuesto alrededor de 1885, no fue descubierto hasta 1919 y publicado hasta 1924. Contribuyó a la revalorización de Herman Melville, hasta entonces bastante olvidado. De esta nouvelle magistral que gira en torno al mal, la ley y la justicia se han hecho adaptaciones teatrales, una ópera de Benjamin Britten con libreto de E. M. Forster y Eric Crozier y una memorable película dirigida por Peter Ustinov.

España, que presentaba unos indicadores de mortalidad de los más elevados del continente europeo a finales del siglo XIX, pasó de ser «el país de la muerte» a figurar, desde los decenios finales del siglo XX, entre los de mayor esperanza de vida de toda la comunidad internacional. Este gran cambio, que se produjo siguiendo puntualmente todas las etapas de la «transición epidemiológica y sanitaria», constituye sin duda el más importante de los logros que caracterizan la modernización de la sociedad española. Y aunque se dispone de suficientes datos y abundantes estudios sectoriales para fijar su cronología, sus causas y consecuencias, no se contaba hasta ahora con una obra como ésta, que sintetiza el proceso en su conjunto, subrayando y analizando con detalle sus complejas causas y sus numerosas implicaciones.Este libro no es sólo un detenido análisis de la mortalidad española por edades, sexos y causas de defunción a lo largo del período central de su declive ?los dos primeros tercios del siglo XX?, sino que incorpora y discute las aportaciones que en los últimos tiempos se vienen haciendo, desde la demografía histórica, la historia económica y social, la antropometría o la historia de la medicina, al estudio de la conquista de la salud de los españoles en el último siglo de su historia.

Con el nacimiento de la imprenta a mediados del siglo XV, los libros de caballerías españoles se convirtieron en el primer género literario de enorme difusión y éxito en todo el mundo occidental. Para lograrlo sus autores recurrieron a los elementos que desde entonces caracterizan a la cultura popular, aventuras, amor, guerra y sobre todo fantasía y terror. De los dragones de Amadís a los sueños de Olivante de Laura, la caballería desarrolló un repertorio temático cada vez más sofisticado para satisfacer a lectores cada vez más avisados. Además, en el XVI, las misceláneas cultas, de raíz clásica, incorporaron a sus variopintas silvas el fondo antiguo de seres fantásticos y sucesos maravillosos; mientras las misceláneas populares y los pliegos de cordel satisfacían las ansias de estremecimiento del público menos letrado a base de monstruos y sucesos truculentos. En el XVII, la novela cortesana, sucesora aunque no heredera de las andanzas caballerescas, frecuentó los episodios de magia y brujería que reclamaban los lectores; arte en el que destacó María de Zayas, con su notable fuerza para crear cuentos de miedo. Ni aun las crónicas históricas, y en especial las escritas en Indias como reflejo de las nuevas sociedades americanas, se privaron de recurrir a la imaginación más desatada en sus relaciones. Un recorrido por todo ello es lo que propone González de Vega en El demonio meridiano, razonándolo con un completo estudio de la materia y mostrándolo en cerca de sesenta cuentos fantásticos, de treinta y siete autores de estilo y procedencia diversa, escritos entre finales del XV y mediados del XVIII, cuando el racionalismo ilustrado cegó la corriente imaginativa que hasta entonces no había dejado de fluir. Una relectura, en suma, de la literatura española fantástica y de terror que todavía disfrutarán los lectores del siglo XXI, y los de los siglos venideros.

En Capricho de la reina Jean Echenoz reúne varios relatos previamente publicados en revistas de arte y proyectos diversos, como una publicación teatral. Son siete cuentos que nos transportan a siete lugares: un parque, un puente, el fondo marino, Suffolk, Mayenne, Babilonia y Le Bourget. Siete historias en las que veremos desfilar al decrépito y heroico almirante Nelson, vencedor en la batalla de Trafalgar, o al obsesivo ingeniero de puentes Gluck; en las que seguiremos el trazo de la pluma de un escritor que dibuja una exquisita panorámica de la campiña de Mayenne, y nos acercaremos a las estatuas de los jardines de Luxemburgo en París. Se trata de «caprichos», tal vez por su aparente arbitrariedad temática. Pero entre pieza y pieza descubrimos un hilo invisible que los engarza, y no es otro que el impecable estilo de un escritor que construye con las palabras justas y la precisión de un miniaturista un espléndido conjunto de grandes relatos.

Después de veintitrés etapas y casi cinco mil kilómetros, al término del Tour de Francia de 1952, los aplausos del Parque de los Príncipes son todos para el maillot amarillo italiano, el dominador absoluto de la carrera: Fausto Coppi. Con el apoyo del equipo nacional en el que brillaban entre otros dos grandes del ciclismo italiano, Gino Bartali y Fiorenzo Magni, Coppi logró resistir a los ataques de los franceses, de los belgas y de los españoles y reponerse a una serie de desafortunados accidentes. Mario Fossati fue testigo de aquella hazaña. Enviado por La Gazzetta dello Sport, siguió la carrera desde una motocicleta y recopiló información en los hoteles donde se alojaban sus protagonistas. En el libro narra el triunfo de Coppi día tras día como si fuera un guion cinematográfico. Fossati no se limita a la descripción de las etapas sino que ofrece un retrato de todos sus protagonistas, analiza la rivalidad entre Coppi y Bartali, desvela las estrategias de Alfredo Binda, excampeón y capitán del equipo italiano, y recopila las palabras de Biagio Cavanna, el fisioterapeuta ciego, mentor de Coppi. Con un estilo tan elegante y potente como una escapada del Campeonísimo, uno de los maestros del periodismo italiano nos devuelve aquel ciclismo heroico, el deporte por excelencia, en el que una entera generación se vio reflejada. Mario Fossati (1922-2013), uno de los más destacados periodistas deportivos italianos, sobrevivió de milagro a la campaña de Rusia de la Segunda Guerra Mundial. En 1945 empezó a colaborar con La Gazzetta dello Sport, en 1956 aterrizó junto a su gran amigo Gianni Brera en la redacción del Giorno y, finalmente, en 1982 llegó a La Repubblica. Escribió sobre todo de ciclismo, boxeo e hípica. Fausto Coppi, escrito en 1977, es su único libro.

· Lluvia de junio es la historia de un retorno a casa, desde América hasta el Líbano, que acaba convirtiéndose en la investigación de un crimen: Elia buscará encontrar las razones del «incidente», que es como llaman al atentado que en los años cincuenta mató a su padre y que a él lo obligó a marcharse. Pero tendrá que hacerlo a partir de recuerdos, fotografías y relatos contradictorios salidos de familias inmersas en una guerra continua. · Con un manejo rico en registros e incontables voces -desde el estilo periodístico o las fichas policiales hasta el relato de su propia madre, o de algún familiar que participó en «el incidente», o de la vecina que oyó rumores sobre él-, Douaihy presenta un collage de narraciones, todas ellas de una belleza excepcional, que se adentran en el «incidente», que lo muestran desde múltiples ángulos o que pasan a su lado sugiriéndolo, ampliando la incertidumbre que lo rodea. · Douaihy hace gala en Lluvia de junio de un estilo contemporáneo, en ocasiones fragmentario, a veces sugiriendo más que mostrando, siendo capaz de moverse entre la delicadeza, la crudeza, la frialdad y lo pasional. Es, en definitiva, una obra que aleja definitivamente la literatura árabe de los clichés de lo exótico y la sitúa de lleno en la modernidad.

El ocaso de Europa plasma la mirada de un observador situado a un océano de distancia del comienzo de la Segunda Guerra Mundial y la Caída y Ocupación de París, pero que vive como un drama íntimo el espectáculo de una Europa en ruinas, devastada por la vileza y el horror extremos, que cuestionaba la vigencia y validez del antiguo proyecto iluminista basado en la razón y en la fe en el progreso.

A principios de la década de 1990, un joven historietista llamado Joe Sacco decidió viajar por Palestina para documentar sus vivencias bajo la forma artística del cómic. Allí, paseó por mercados, se entrevistó con prisioneros, charló con manifestantes, comió con agricultores, visitó enfermos en los hospitales y, en definitiva, se zambulló en la vida y la cultura de los habitantes de Gaza y Cisjordania. Fruto de aquella apasionante experiencia surgió Palestina, la primera gran obra periodística de Sacco y, a la postre, uno de los mejores trabajos políticos e históricos publicados en los últimos años. Heredera directa del nuevo periodismo y pieza clave de la corriente autoral conocida como periodismo historietístico, esta novela gráfica no solo constituye un excepcional documento etnográfico, una ácida crónica de la época y una visión personalísima sobre un conflicto eternizado, sino también un libro valioso y relevante para entender el papel que Oriente Medio juega ahora, al igual que entonces, en la geopolítica contemporánea.  Mediante la presente publicación, Planeta Cómic rinde justo homenaje a esta obra mítica. Además de las 288 páginas del cómic original, traducidas y rotuladas nuevamente para la ocasión, este volumen incluye todos los extras de la edición especial anglosajona: una introducción a cargo del añorado Edward Said, ingentes cantidades de material inédito -notas, bocetos, referencias fotográficas- y una amplia disertación documental en la que el propio Joe Sacco relata todas las aventuras, anécdotas y curiosidades que vivió durante la preparación, el transcurso y el regreso de su odisea.

A mediados de la década de 1990, el historietista Joe Sacco finalizó su obra periodística más ambiciosa hasta la fecha, Palestina, y centró su mirada en un conflicto que todo el globo contemplaba con horror y consternación:la Guerra de los Balcanes. De todos los lugares que visitó durante su estancia en Bosnia entre 1995 y 1996, el que más pasión e interés le suscitó fue el enclave musulmán de Gorazde, duramente azotado por las tropas serbobosnias, aislado durante años del resto del mundo, y habitado por gentes que se debatían entre la desesperanza más pesimista y la ilusión de una paz cada vez más improbable. Fue a esta ciudad a la que dedicó en 2000 su segundo libro, destinado a consagrarlo como una de las voces más relevantes de la novela gráfica actual. Mediante el presente volumen, Planeta Cómic pone a disposición de sus lectores la edición publicada en EE. UU. con motivo del décimo aniversario de la obra. Además del cómic original en su totalidad, traducido y rotulado nuevamente para la ocasión, este tomo incluye una introducción a cargo del escritor y periodista Christopher Hitchens, abundante material inédito, una disertación documental en la que el propio Sacco nos pone al corriente de los detalles relativos a la gestación de su trabajo, y una extensa y certera entrevista realizada al autor por parte del prestigioso crítico y editor Gary Groth.

Estamos en un pequeño pueblo de Bohemia donde nunca pasa nada. Los trenes que paran en la estación rara vez traen a nadie interesante. Svoboda, un tipo algo ingenuo y simplón, frecuenta sus andenes desde hace un cuarto de siglo y se dedica a ayudar a los pasajeros a cargar su equipaje. Hasta que un día, en 1939, las tropas alemanas invaden la ciudad, y el porteador aficionado se ve acusado sin saber muy bien cómo de organizar un atentado para matar a Hitler... Tras la suerte del necio Svoboda adivinamos la historia de todo un país, desgarradora y absurda, como vista por el lado equivocado de un telescopio. «Los infortunios de Svoboda», una novela magistral donde la sátira se mezcla con la ternura, trata sobre la facilidad con que fabricamos cobardes y mártires, todo con olímpico desprecio hacia cualquier valor humano. János Székely es uno de los mejores escritores húngaros de todos los tiempos. Autor de la novela autobiográfica «Tentación», vivió muchos años en Estados Unidos escribiendo guiones. De esa época data «Los infortunios de Svoboda», una obra maestra de la farsa política.

Los viernes en Enrico's disecciona con rotunda sobriedad (no exenta de ese halo de melancolía que envuelve los sueños rotos) las ambiciones literarias, las aspiraciones a la fama y el dinero de un heterogéneo grupo de amigos. Carpenter presenta una inolvidable galería de personajes, varado cada cual en su particular atolladero de traumas y esperanzas. La losa de ser una eterna promesa, los celos profesionales, los éxitos fulgurantes, las drogas, el alcohol, el sexo, la carrera de fondo que supone la escritura, y el desgaste emocional que ello conlleva (demostrando que nada nos envejece más que las ilusiones perdidas): Carpenter construye con maestría y pulso narrativo unas historias agridulces, que resuenan hondamente en el silencio admirado que sigue a la lectura de la novela.

¿Qué sucedió aquella noche en la fiesta de cumpleaños de Jorge Washington Noriega? Durante un paseo por el centro de la ciudad, dos amigos, Leto y el Matemático, reconstruyen esa fiesta a la que no acudió ninguno de los dos. Circulan distintas versiones, todas enigmáticas y un poco delirantes, que son revisadas, vueltas a contar y discutidas. En esa larga conversación cruzan anécdotas, recuerdos, viejas historias e historias futuras. Tomando como modelo El banquete de Platón, el argumento estaría cercano al intento imposible de reconstruir un relato. ¿Cómo narrar? ¿Cómo y qué narrar en una historia pasada? ¿Cómo contar la violencia, la locura, el exilio, la muerte?

Esta intensa novela de aprendizaje reconstruye la niñez, adolescencia y primera edad adulta de Dan Ruttle (trasunto del propio autor) a partir de varias escenas de su vida en Irlanda, su paso por una escuela católica, la enfermedad de su hermano y su pasión por Olivia. La primera mitad del libro se desarrolla en la localidad natal de Dan, quien nos recuerda al Stephen Dedalus del Retrato del artista adolescente de Joyce por su relación de amor-odio con Irlanda y por algunas de las sugerentes propuestas estilísticas aquí desarrolladas. Las angustias de la adolescencia y la iniciación al sexo, el amor colectivo a los deportes y las relaciones familiares, el miedo y las fantasías de todo tipo, el omni-presente paisaje irlandés... En estas páginas, los fogonazos del presente y del pasado se entretejen con un lenguaje poético y una prosa de alto voltaje literario; y Higgins, que no teme sacar a la luz algunos de sus secretos familiares más íntimos, dibuja también su país, justo antes, durante y después de la Segunda Guerra Mundial.

«Pasear es un entretenimiento distinguido, burgués, ocioso, elegante...; caminar es más bien algo instintivo, natural, salvaje. Pasear es un rito civil, y caminar es un acto animal. Pasear es algo social, y caminar algo más bien selvático, aunque sea por las calles de una ciudad. El que pasea se imagina paseando, o gusta de observarse según la perspectiva de los otros; el que camina es, en ese sentido, extrovertido, solo le importa el afuera. El que pasea coquetea diciendo que sale a buscarse a sí mismo, a conversar machadianamente con uno mismo, a reunirse consigo mismo, a reencontrarse o reconstruirse...; el que camina tampoco sabe nada pero por lo menos ya ha alcanzado a darse cuenta de que hay poco que escarbar dentro de sí, y rastrea vorazmente el exterior, las calles, los campos, los cielos. [...] Caminar es algo que está decisivamente relacionado con la independencia y con la libertad.» (Del prólogo de Juan Marqués.)

"La mansión en llamas presenta ""Y nunca volvió a suceder"", dos exquisitas historias de Sam Alden, joven autor americano ganador de dos premios Ignatz. En "Hawaii, 1997", un niño escapa del hotel donde se hospeda su familia durante las vacaciones de verano, lo que le lleva a vivir un encuentro fortuito con una ch ica de su edad con la que construirá un recuerdo indeleble que le abrirá las puertas de la adolescencia, mientras que en "Anime", una joven otaku desganada, desubicada y aburrida de su entorno cumplirá el sueño de viajar a Japón en busca de su propia identidad. Sam Alden tiene la fantástica capacidad de capturar el tiempo, la vida, la luz o el sentimiento a través de trazos libres y rudos que nos arrojan sin miramientos a una narrativa poética brillante y universal."