El papel de las mujeres en la Grecia clásica era el propio de una sociedad patriarcal: obediencia al padre y luego al marido, crianza de los hijos y, lo más importante, limitación al ámbito privado. Sin embargo, algunos personajes femeninos destacan por su capacidad para superar esas limitaciones. Carlos García Gual ha seleccionado aquellas historias en las que inolvidables y patéticas damas rasgan los velos de la censura y alzan la voz con una espléndida dignidad. Narra las historias de Ismenodora, Leucipa, Tecla, Talestris, Ifigenia y Cariclea, entre otras. Nos acerca a sus vidas, desconocidas para muchos, para transmitirnos los valores de la época, las expectativas sociales y las virtudes de estas mujeres que incluso hoy resultan inspiradoras.

Murid Barguti es conocido en Occidente por su primera obra en prosa He visto Ramala (Ra'aytu Ramallah), traducida al inglés (2000), castellano (2002), neerlandés (2002), francés (2004), italiano (2005), portugués (2006), turco (2007), danés (2009), etc., tanto como es conocido en el mundo árabe por su obra en verso, entregada en catorce colecciones de poemas, entre 1972 y 2018. Las doce primeras fueron recogidas en 2013 en dos volúmenes, alrededor de 1.300 páginas. Las dos últimas aparecieron en 2005 y, tras un largo silencio, en 2018. Sin embargo, su poesía traducida hasta el momento a una lengua occidental se limita a dos antologías en inglés, traducidas por Radwa Ashur: A Small Sun (2003) y Midnight and Other Poems (2008); y al poema-libro Medianoche (Muntasaf al-layl, 2005), traducido al español con ocasión de una jornada sobre cultura palestina celebrada en Cuenca, que apareció publicado por la Fundación Antonio Pérez en edición muy limitada, hoy inencontrable . Para esta edición no sólo he tenido la ocasión de revisar a fondo aquella versión, sino que gracias al distanciamiento de más de una década he podido ejercer una crítica más rigurosa sobre mi propio trabajo, resultando de ello una nueva traducción en muchos pasajes. Además de Medianoche, considerada la cima de su producción, para la presente antología he seleccionado con la colaboración del autor más de medio centenar de poemas publicados entre 1980 y 2018, con el propósito de ofrecer una panorámica casi completa de su producción, pues sólo han quedado por antologar algunos versos de sus cuatro primeros libros. Sus primeros poemas aparecieron en revistas y diarios como Al-Adab, Mawaqif, Al-Karmel y Al-Ahram. Su obra ha sido editada en Beirut casi al completo. Los primeros títulos son El Diluvio y la re-Creación (Al-Tufan wa-iadat al-takwin, 1972), Un palestino al sol (Filastini fi l-shams, 1974) , Oda a la pobreza armada (Nashid li-l-faqr al-musallah, 1977) y La tierra despliega sus secretos (Al-Ard tanshur asrara-ha, 1978). A partir de Poemas de la acera (Qasa'id al-rasif, 1980), escribe como quien porta al hombro una cámara, con un lenguaje físico, visual, concreto, cotidiano y «normal», con el fin de revelar cómo de anormal es la condición que describe. No obstante, será en Un exilio demasiado largo (Tal al-shattat, 1987) donde la crítica sitúe el verdadero punto de inflexión en su escritura. El poema de veinte páginas que da título a la obra tiene su germen en las masacres de Sabra y Chatila (1982) y es paradigma de la unión entre su experiencia personal y el drama de su pueblo, una poética que ya nunca abandonará. Esto no significa que su poesía se convierta en mero altavoz de una causa o un drama pues, muy al contrario, se mantiene distante de la sangre que tiñe la poesía palestina, y en cierta medida apartado del surrealismo que sigue frecuentando la poesía árabe contemporánea. Aunque en toda su obra hay una fuerte dosis de política, no arenga contra a los gobiernos de Israel por la ocupación y los asentamientos, ni reprende a las autoridades palestinas por sus acuerdos, como tampoco denuncia a la comunidad árabe e internacional por su hipocresía. Entiende que el poema es un edificio, no una canción, y menos aún un eslogan. Considera que no tiene nada que hacer con las grandes causas, pero bastante que decir sobre el botón o el agujero de una camisa, y en particular sobre el de su camisa. Ha repetido muchas veces que la poesía no puede ser empleada como un carro de combate o una bandera que cierto partido hace ondear, y lo repite sin por ello dejar de señalar el nepotismo, la corrupción y la connivencia de las dictaduras árabes.

¿Realmente sabemos lo que está pasando en el mundo? Jan van Helsing asegura que todo acontecimiento decisivo en la tierra está controlado y dirigido por unos individuos muy poderosos. El autor muestra las vinculaciones de las logias y el ocultismo en e

Ciudad de México, septiembre de 1949. William S. Burroughs escribe una carta a Jack Kerouac animándole a visitarle. Algunos meses después, Jack y Neal Cassady, iconos de la Generación Beat , se suben a un Ford 1937 que se cae a trozos y, sin planearlo de

Perros, gatos y otras superstars es la cuarta publicación del ilustrador Sanz i Vila. En esta ocasión, nos presenta un catálogo con los iconos destacados de varias épocas dentro del mundo animal. Gatos actores, monos astronautas o perros multimillonarios que han marcado la historia, son algunos de los protagonistas de este libro. ¿Sabrías decir el nombre de alguien que trabajó en el lanzamiento de la nave soviética Sputnik 2, sin nombrar a Laika? ¿Conoces a Blondi, la perra que acompañó a Hitler hasta el final de sus días? ¿Y a Félicette, la gata que viajó al espacio? Este libro recopila la historia real de perros, gatos, monos, pulpos y otras especies que lograron convertirse en estrellas, algunas de ellas con historias trágicas, logrando la fama de un modo accidental o habiendo nacido ya como una gran superstar

María Zambrano fue un ángel, un ángel que nos dejó una lámpara que siempre está encendida. Esta obra nos acerca a su vida y a su luz.

Lectura atenta precisan estos poemas, su autor nos muestra, casi en confesión, el reflejo que de sí recibe cuando el espejo es la vida. ¿Es esto lo que esperaba ver?, parece preguntarse. Y se responde sin engaño, con palabra que huye del engolamiento y c

Suena la nieve es un libro fiel a la poética de César Iglesias y muestra al lector una suerte de cartografía de la desolación y del dolor que se apoya, sobre todo, en la memoria. Álvaro Valverde

En el año 2021 la guerra mundial ha exterminado a millones de personas. Los supervivientes codician cualquier criatura viva, y aquellos que no pueden permitirse pagar por ellas se ven obligados a adquirir réplicas increíblemente realistas. Las empresas fabrican incluso seres humanos. Rick Deckard es un cazarrecompensas cuyo trabajo es encontrar androides rebeldes y retirarlos, pero la tarea no será tan sencilla cuando tenga que enfrentarse a los nuevos modelos Nexus-6, prácticamente indistinguibles de los seres humanos.

Tony Durán, nacido en Puerto Rico, fue asesinado en un pueblo de la provincia de Buenos Aires. Hasta allí había llegado siguiendo a las bellas hermanas Belladona, las gemelas Ada y Sofía.  «Todo es según lo que sabemos antes de ver.» Esa es la clave. Se lo dice el comisario Croce a Emilio Renzi, periodista, escritor y habitante de novelas, el heterónimo de Piglia, mientras le muestra el dibujo de un pato que, según se mire, puede ser conejo. «Les enseñaré a distinguir», añade. De sus palabras deducimos que conocer es reconocer. No importan las primeras veces, sino las segundas. Estamos en los años setenta. Piglia/Renzi/Croce asisten a la penetración de Estados Unidos en la Argentina, y al protagonismo de ese dinero que tantas desgracias ocasiona. Por acá pulula Perón. Aún no ha llegado el exterminio en masa: desaparecidos, niños robados, torturas. O sí. Miro a Piglia como si fuese un Borges ético que no ha caído en las hilarantes garras del escepticismo. En Blanco nocturno hay un disparo. También un oxímoron. Piglia enciende la bombilla cuando estamos dormiditos. Nos despierta. Muestra las maquinaciones del cuarto de atrás de la realidad y de la literatura, mientras atrapa un destello que, en su exaltación retórica y su verdad desasosegante, hace daño y luego, como las luces quirúrgicas, cauteriza y repara el mal.         Marta Sanz Ilustración de cubierta Jorge Alderete

Entre exactitudes a las que querrían agarrarse y nebulosas que no quieren nombrar, cuatro personajes son convocados para hablar de uno de ellos, que también habla. ¿Versiones contradictorias? No. ¿Complementarias? Bah. El mundo de En el café de la juventud perdida no es un mundo que se pueda recomponer. Tiene algo de Escenas de la vida bohemia, claro, pero el libro que más cita es Horizontes perdidos, la invención de Shangri-La, donde el tiempo se detiene. «Pero no merece la pena ir tan lejos», dice Louki, el centro de la novela. «Me acuerdo de mis paseos nocturnos. Para mí, Montmartre era el Tíbet.» Y aun así, se esté donde se esté un lugar cartografiado, una «zona neutra», un número concreto de una calle concreta de París, salir de un sitio es siempre como salir de Shangri-La: entonces uno envejece, muere. Luis Magrinyà Ilustración de cubierta Laura Agustí

«Quien ha escuchado mi historia se ha sentido menos solo, y así, yo también me he sentido menos sola.» explica Kaye Blegvad, la autora de Mi perro y yo, una obra que no pretende ser un mero desahogo personal, sino el grito de quienes se sienten juzgados y estigmatizados por sus alteraciones emocionales. En una época en que los prejuicios contra las enfermedades mentales conviven con la reivindicación de una nueva narrativa para entenderlas, Kaye Blegvad explica con valentía su propia historia de padecimiento y superación de la depresión, metaforizada en un perro negro y enorme que la acompaña desde su nacimiento. El perro se manifiesta agresivo e incontrolable durante la adolescencia, y pasarán muchos años hasta que la protagonista llegue a entender (y aceptar) que el perro no es algo que pueda negar o abandonar, sino que forma parte de ella misma. Con una prosa directa e intimista y un dibujo sencillo en tinta negra, Blegvad describe un rico y complejo proceso de reconciliación con sus sentimientos oscuros. Este ensayo visual, compartido originalmente a través del famoso medio digital Buzzfeed, se materializó en papel gracias a una campaña colaborativa en Kickstarter: en pocas semanas, el presupuesto necesario se había quintuplicado, los lectores reclamaban escuchar su historia, la historia de tantas personas. Mi perro y yo es una obra audaz y original, que reivindica la angustia y el dolor en la literatura desde un punto de vista novedoso y personal, sin tabús. Los lectores y lectoras disfrutarán de este diario de vida en el que verán reflejados sus propios miedos y angustias, pero en el que también encontrarán un mensaje positivo y esperanzador.

Nueva York, junio de 1961. El Bill Evans Trio, formado por el joven pianista Bill Evans, el contrabajista Scott LaFaro y Paul Motian a la batería, toca en una serie de conciertos en el Village Vanguard que pasarán a la historia de la música: han revolucionado el jazz clásico buscando el equilibrio perfecto entre los tres instrumentos. Sin embargo, poco después, la inesperada muerte de LaFaro en un accidente de coche lo cambia todo. Por culpa de esta dolorosa pérdida, el comportamiento excéntrico de Evans cada vez se vuelve más errático, hasta que, finalmente, desaparece por completo de la vida pública. En torno a este incidente, Owen Martell ha creado una novela original e introspectiva que nos habla de hasta qué punto la muerte de LaFaro afecta también a los familiares más directos de Evans, que, cada uno de ellos a su manera, intentan ayudar a Bill a soportar la pena. La estructura de la novela recuerda a la de una pieza musical con voces discretas y auténticas que se entrecruzan y divergen. Pero la combinación de estas voces otorga al conjunto una autoridad colectiva: se trata de una familia que, para bien o para mal, no se dejará vencer por la pérdida. Owen Martell nació en Exeter en 1976 y creció en Pontneddfechan, Gales. Tras estudiar en las universidades de Aberystwyth y Oxford, trabajó durante un tiempo como periodista en la BBC. En 2001, su primera novela, Cadw dy ffydd, brawd, escrita en galés, obtuvo el premio Arts Council of Wales' Welsh Book of the Year. Su segunda novela, Dyn yr Eiliad, es considerada una obra de referencia de la narrativa galesa actual. Intervalo es su primera novela escrita en inglés.

Benito vive desganado, aunque se muere de ganas: anda destrozado porque lleva tres años sin sexo. Por eso colecciona llaveros, sufre lo indecible cuando ve a una mujer bonita en el metro y bebe demasiado chinchón. Sólo se lo ha contado a su hermana, aunque todo el mundo, también en el trabajo (es químico y emprendedor; es decir: empresario pobre) nota su abstinencia y su angustia. Sus problemas podrían tener una salida: María. «Sentía envidia de María porque ella estaba consigo misma. Sólo le cupo razonar el desperdicio que sería que ellos dos no se juntaran para siempre. Te quiero porque quiero parecerme a ti, le escribió un día (por supuesto, No enviado). Con la sospecha feliz de que si se hicieran novios y rompieran, les costaría un trabajo ímprobo dejar de ser amigos. Sería un trabajo que nadie se tomaría, de puro irrealizable.» «A Santiago Lorenzo no sólo hay que leerlo: hay que idolatrarlo.» MERCEDES CEBRIÁN «Santiago Lorenzo explica como nadie el despropósito que lo cotidiano tiene en las clases populares. Un gran escritor, de talento y honesto.» JAVIER PÉREZ ANDÚJAR «No compite con nadie. Pero de tener contrincantes, seguiría siendo el mejor.» CARLOS ZANÓN, BABELIA

Considerada por muchos la primera gran obra rusa moderna, la Vida del Protopope Avvákum (escrita entre 1672 y 1675) es una de las más valiosas manifestaciones de la literatura rusa anterior a Pushkin y por ella mostraron profunda admiración e interés autores como Dostoievski, Tolstói o Gorki. El texto se centra en la figura de Avvákum Petrov, en su vida familiar y en la de su comunidad de correligionarios, los llamados «viejos creyentes» o «raskólniki» que, liderados por él, se opusieron frontalmente a la reforma del patriarca Nikon, que impulsaba un acercamiento a la liturgia ortodoxa griega y abría la puerta a la injerencia del Estado en los asuntos eclesiásticos. Por sus ideas, los raskólniki sufrieron una feroz persecución y represión por parte de las autoridades zaristas y se vieron obligados a buscar refugio en Siberia o en las lejanas estepas meridionales. El estilo de Avvákum es colorido, contundente, vivo y deja en el lector una impresión de frescura e inmediatez. Su original estilización de la lengua hablada, así como su claro esfuerzo por acceder a los abismos del alma humana, marcarán el camino hacia la edad de oro de la narrativa rusa. La Vida del protopope Avvákum inauguró un género literario y contribuyó a la formación de una nueva mentalidad en la que ya se adivinaba el germen del individualismo moderno.

Tenemos que hablar de Kevin es una novela epistolar. Cartas largas y detalladas de una mujer a su exesposo, Franklin, el padre de su hijo. Cartas llenas de una ironía cruel y desganada. Poco queda de Eva, la mujer que las firma, salvo las palabras. Lo que quiere contarle a Franklin es la catástrofe de su maternidad. El hijo, Kevin, está preso. Es un adolescente y es un asesino. Y ella necesita nombrar a ese joven al que no supo amar y preguntarse por el origen del Mal. No hay nadie querible en esta novela de Lionel Shriver. Eva es una empresaria exitosa, creadora de guías de turismo hípster; Franklin es un publicista. Kevin irrumpe como una maldición en su vida perfecta. Es temible desde que nace. Nada le importa. No es posible castigarlo ni amenazarlo porque odia vivir y todo le aburre, salvo la crueldad. Kevin culpa a sus padres de haberlo traído a este mundo estúpido y se venga, no solo como autor de una masacre, sino como niño imposible, que ataca a los débiles, que usa pañales hasta los seis años, que aprende a leer y a sumar en secreto, como si un demonio le susurrara el conocimiento desde el abismo. Tenemos que hablar de Kevin es una novela sobre la maternidad y sobre cómo los hijos pueden constituir el misterio más íntimo y más insondable.   Mariana Enriquez Ilustración de cubierta Ana Galvañ