Isabel Bono es una poeta distinta, especial, un poco poeta de culto y otro poco personaje de su propia obra, alguien capaz de llevar adelante cinco blogs (dos de ellos a diario), de comer frente a un teclado pipas de calabaza a la vez que habla muy seriamente de Samuel Beckett junto a un erizo de juguete. Les resultará fácil enamorarse de Pan Comido, ¿a quién no le habría gustado tener un gato llamado Galileo?, ¿quién de nosotros no ha amado hasta un lugar estúpido? Lo críptico, lo surrealista es tan sólo una adivinanza muy sencilla: Pan comido es sencillamente un libro de amor (complicadamente un libro de amor). Un libro de amor, si se quiere, a la poesía y a su mecánica cuántica. Pero el amor es sólo un paisaje, una excusa para que Isabel nos muestre un universo que sorprende más en el cómo, que en el qué. Gestos heroicos, trabajo de herrero con una sintaxis maleable. JUAN PARDO VIDAL

La misión del poeta no es crear belleza sino encontrarla, darse con ella de bruces y reconocerla, como a un viejo amigo de la infancia con quien, años después, no se ha perdido la complicidad. Isabel Bono se viste de hipnotizador con péndulo de reloj, de buceador con escafandra para rebuscar el alma entre las palabras de La tapia amarilla (quizás la más hermosa de las novelas de Chivite). No expolia la belleza, la muestra orgullosa en la urna de este museo, tan Bono, que es Ahora. Si cachea la novela es solo porque es culpable de belleza, pero no la detiene, la deja seguir su camino en busca de la esencia primigenia, el motor primero, eso que la hizo especial.

GANADORA DEL PREMIO DE NOVELA CAFÉ GIJÓN 2016 Un hijo muere y la vida continúa. Continuar significa seguir en pie para cuidar de otros que aún quedan en pie. Este libro cuenta la vida de un matrimonio con hijos. Un hijo que ya no está y una hija en apariencia inmadura. El hijo que murió es el eje en torno al que gira la historia de esta familia que se desgasta. Se desgastan la complicidad y la ternura. Pero no se acaban, sin embargo, el odio soterrado ni el dolor. La hija se siente culpable desde niña y su padre se lo recuerda con cada gesto. Los padres cargan por separado con un vacío que cada cual resuelve a su modo. Él, intentando olvidar el pasado, aferrándose al presente sin futuro que le proporcionan algunas tardes de hotel. Ella, cuidando de un padre que se muere y tratando de comprender a una hija que le recuerda demasiado a su hermana; una soledad inmensa tan solo aliviada por los paréntesis que le ofrecen las visitas al hospital y el trayecto en el tren de cercanías. Es entonces cuando sueña con un lugar donde todo sucede lentamente, donde no es necesario recibir ni dar explicaciones: una casa en Bleturge. «Isabel Bono es una escritora excepcional». FERNANDO ARAMBURU «Una autora que se expone en cada frase. Sin coraza ni red». ANTONIO JAVIER LÓPEZ, Sur

En la creación de Isabel Bono el desasosiego se convierte en dulzura amarga; también en dolor, un dolor íntimo que recrea pequeñas situaciones, narraciones de lo aparentemente nimio. Isabel Bono hace de esas escuetas escenas una realidad inesperada en la que los sentidos amplifican y fijan el desconcierto. Es así como consigue alejarse de algunos de los postulados actuales donde la poesía, en demasiadas ocasiones, es producida por el método de la sobreestimación de lo cotidiano, o por el de la exacerbación de lo anecdótico. Isabel, por el contrario, consigue, desde la asunción de la sencilla complejidad que le es propia y desde lo significante, llegar a la expresión escrita de su personalidad única: contradictoria, terrible y bella, alejada de modismos y vanidades. No hace falta decir más.

Tras el suicidio de su madre, Mateo vuelve a la casa familiar para no dejar solo a su padre. La noticia de esa muerte le ha salvado de la suya propia, pues él también intentaba quitarse la vida cuando recibió la funesta llamada. Mateo se enfrentará de nuevo a la complicada convivencia con su padre, a la furibunda competencia con su hermano e incluso entablará una prometedora amistad con su vecina adolescente, Micaela.

«Hay en la literatura de Isabel Bono mucho veneno, veneno del bueno.» Fernando Aramburu Rubén y Amalia, en otro tiempo cuñados, coinciden en el portal del descomunal edificio de apartamentos en que viven. No solo descubren que son vecinos desde hace tiempo, sino también que ninguno de los dos se ha sentido nunca protagonista de su propia vida. Por miedo a hacer o hacerse daño, han ido a remolque de los deseos de los demás: Rubén, tratando de encajar en su familia, con el temor permanente a ser rechazado; Amalia, egoísta y mentirosa, compitiendo con su hermana desde niña. Primero por separado y después juntos, intentan poner en orden sus recuerdos, y dar un sentido a lo que han sido sus vidas hasta ese día. Los secundarios da voz a dos de los personajes de Diario del asco (2020) que quedaron en un segundo plano, de los que solo intuíamos cómo eran por boca de Mateo, hermano de Rubén y exmarido de Amalia.

Un poemario conmovedor que nace de una sentida pérdida.«Hay en la literatura de Isabel Bono mucho veneno, veneno del bueno.» Fernando Aramburu «Escribe con una valentía que es inusual.» Iñaki Ezkerra, El Correo Este libro nació de la firme intención de escribir esos poemas que el poeta Antonio Muñoz Quintana, amigo íntimo de la autora, se había dejado en el tintero antes de su prematura muerte, el 24 de octubre de 2014. Al principio, Isabel Bono solo consiguió escribir uno, el que da título al libro, y necesitó algún tiempo más para dar forma a los demás, que llegaron a través del hallazgo y la intuición.    No estamos ante un libro triste —tampoco celebratorio—: Bono nos entrega unos versos escritos desde la serenidad, desde esa humildad que nos permite admitir con sosiego que somos mortales, desde ese devenir de los días vacíos. Nacer es una oportunidad, morir un deber. Hay que dejar espacio a otros por mucho que nos duela. A veces el dolor acompaña, dice Bono. Y se diría que en esta vida apresurada nadie nos ha enseñado a poner el freno a tiempo. No hay prisa para vivir, no hay prisa para morir, no hay prisa para publicar. Desde 2014, estos poemas han estado reposando, esperando su momento. Y ahora parece que diez años ya son suficientes.