Es esta absurda sensación de que ya lo quiero todo contigo, de que nadie puede cantar, seguro, más alto que tus gemidos, de que sabías demasiado del destino como para atreverte a [llamarlo azar, que das para libro, que no eres perfecta, eres exacta, que no te quiero porque quererte, pequeña putada, quererte sería darle meses [de ventaja al mundo y quiero aprovecharte cada segundo que te cuelgue del rostro.

?Podrás fi ngir no conocer la raíz griega del amante. Esa cuerda gruesa que sujeta al palo largo y encorvado para sostener la vela: amante en navegación signifi ca correa. Y quién, sino Pablo, debiera saberlo. Podrás fi ngirlo. Pero mellarás la hebilla hasta desatarla del cuello. Y destilarás su cuero: los ojos ebrios de tanto con- tar lo que han visto. Lo fi ngirás. Yo misma lo hice. Pero después de todo, será inevitable no sentirlo: te asustarás. Porque como tú, como en cualquier respuesta sembrada con verdad, él estaba asustado. Su arte, es su temor. De ahí lo saca.? MARÍA LÓPEZ