«El castigo» cuenta el calvario, el de diecinueve meses de detención, de noventa y cuatro estudiantes castigados por haberse manifestado pacíficamente por las calles de las principales ciudades de Marruecos en marzo de 1965. Con la excusa del servicio militar, estos jóvenes fueron encerrados en cuarteles donde, bajo la vigilancia de suboficiales del entorno del general Ufkir, sufrieron vejaciones, humillaciones y maltratos. Estos acontecimientos se insertan en la represión de los denominados «años de plomo» durante el reinado de Hassan II. Tahar Ben Jelloun, uno de los estudiantes represaliados, cuenta en primera persona lo que fueron aquellos largos meses que marcaron para siempre sus veinte años, alimentaron su conciencia y secretamente lo hicieron escritor. «El castigo» nos impone una reflexión sobre la fragilidad de la libertad.

Inveterado insomne, un guionista de cine tangerino descubre que para conciliar el sueño necesita matar. La primera víctima será su madre. Pero el efecto se reduce con el tiempo y debe reincidir. Se transforma en un durmiente «a sueldo». De incógnito, comete crímenes tan perfectos como los del cine. Cuanto más importantes son sus víctimas, mejor duerme, y así proseguirá la escalada. En El insomnio, Tahar Ben Jelloun desafía este mal que afecta a millones de personas con una ironía y un humor sin precedentes. «Noches en vela, noches yermas, sin sueños, sin pesadillas, sin aventuras. Noches tristes. Noches estrechas, mezquinas, reducidas a sufrimiento. Noches inútiles, sin interés, sin gracia. Noches para olvidar, para tirar a la basura. Noches traidoras. Noches sin pudor. Noches de bandidos, de canallas, de cabrones. Noches sucias, perversas, crueles, repulsivas. Noches indignas del día, del sol, de la luz y de la belleza del mundo.»

«El secreto está aquí, en estas páginas, tejido con sílabas e imágenes. Me lo confió justo antes de morir. Leí la primera frase y no entendí nada. Leí el segundo párrafo y no entendí nada. Leí la primera página y fui iluminado. Las lágrimas del asombro rodaban solas por mis mejillas.» En una plaza de Marruecos, un narrador cuenta la historia de una niña. Es la octava hija de un padre que, desesperado por no tener aún un heredero, decidió llamarla Ahmed y hacer creer a todos que había sido un varón. La vida de este niño fabricado, de esta niña a la que no dejaron ser, es el desgarrador relato del martirio provocado por un padre y aceptado con sumisión. «El niño de arena» es una deslumbrante novela sobre la construcción identitaria del individuo y la relación con el cuerpo. Es también una maravillosa reflexión sobre el poder fabulador del lenguaje y el embrujo de las historias, un juego de espejos y narradores sin fin enraizado en la tradición oral árabe, lleno de guiños a Borges y a «Las mil y una noches».