Cuando era niña, Heather McCalden perdió a su madre y a su padre a causa del sida. Pasó la infancia y adolescencia en Los Ángeles de los años noventa, una ciudad que, como zona cero del virus, reflejaba también su devastación personal. Años después, convertida en escritora y artista, y mientras indaga en su pasado, McCalden empieza a investigar los misteriosos paralelismos entre las historias del sida y de internet cuestionando la noción de lo viral en una era de contagio biológico y virtual explosivo. Al conectar los dispares hilos de su investigación –imágenes, fragmentos de pensamiento científico, reflexiones sobre el noir y maratones nocturnos de Netflix–, hace un descubrimiento inesperado e inquietante acerca de la identidad de sus padres y de lo que le sucedió a su familia. Entrelazando una intensa búsqueda autobiográfica con la historia de la cultura viral, El universo observable es un libro sobre la pérdida y sobre la búsqueda de sentido en un mundo pospandémico e hiperconectado.

Estados Unidos, 1951. La Segunda Guerra Mundial ha quedado atrás y el optimismo flota en el ambiente. Aún está lejos la formación de la conciencia crítica de los sesenta; son los años del rock and roll y la fascinación por todo lo que huela a cultura adolescente. Y, sin embargo, en esa década coinciden seis obras fundamentales que constituyen la sintomatología subterránea de una sociedad en crisis. ¿Qué había al final de la solitaria noche americana de Holden Cauldfield en El guardián entre el centeno? ¿Por qué les cuesta tanto a los personajes de El largo adiós permanecer sobrios? ¿Es Lolita la transcripción, hecha por un ruso, del inconsciente norteamericano? Si En el camino nos enseñaba que el Oeste no era una región geográfica sino una zona liminar de la mente, ¿podrían regresar los que habían cruzado esa frontera? Y, siguiendo en el Oeste, ¿existe el lugar al que querrían volver los cowboys crepusculares de Vidas rebeldes? Finalmente, ¿qué significa la excepción moral que encarna el Atticus Finch de Matar a un ruiseñor? La lectura lúcida y moderna de estas novelas que plantea David Sánchez Usanos nos muestra el camino que nos ha traído hasta aquí: las dificultades que tenemos para representar la totalidad en la que estamos inmersos, la desconfianza en las instituciones y el cuestionamiento de algunos de los pilares básicos que sostenían nuestra experiencia individual y colectiva.

Cualquier argentino en España ha podido comprobar que, después del chiste del perro que ladra «este, ¡guau!», la frase que más repiten los españoles sobre la argentinidad y sus menudencias es una que se lamenta: «eso del peronismo lo entendéis sólo vosotros». Así que, ¿cómo explicar algo tan complejo y mutante como el peronismo, forjado en las tensiones de su contexto particular e impactado de lleno por las poderosas fuerzas históricas globales que pugnaron en sus años de formación? El resultado de este intento de aclaración no es un ensayo al uso, sino un relato tan fragmentario y heterogéneo como el enigmático fenómeno que intenta descifrar. Y quizás la idea no sea tan descabellada, ¿acaso no es un artefacto pop tan indefinible como este libro —mezcla de novela coral tragicómica con ensayo político y social, con cromos de personajes que parecen sacados de un antiguo cómic de Dick Tracy, con sus héroes y villanos, sumado a un diccionario de palabras surgidas de la cultura popular— la forma más propicia para ensayar un acercamiento a un fenómeno tan sinuoso y heterodoxo como el que pretende explicar? Darío Adanti, autor de cómic, escritor y uno de los fundadores de la Revista Mongolia, nos propone las claves para aproximarnos al gran misterio de uno de los fenómenos políticos más enmarañados e intrigantes del mundo moderno, ni más ni menos que el movimiento popular más icónico y persistente en el tiempo de eso que se ha dado en llamar «el populismo latinoamericano». Bienvenidos a la complejidad. Bienvenidos al caos. Abróchense los cinturones que aquí comienza un viaje trepidante del que sólo se puede salir indemne abrazando sin prejuicios la entropía.

Tras la muerte en accidente de coche del industrial Anton Pfluger, su viuda y su hijo toman la decisión de vender la casa familiar en el campo y trasladarse a un piso en la ciudad. Al cabo de unas semanas reciben la visita de una mujer extranjera llamada Betty Russel, quien, tras recorrer la casa, les comunica que ha decidido comprarla. En realidad, Betty es Elisabeth, la primera mujer de Anton Pfluger, a la que veinte años antes se dio por desaparecida. En la habitación en la que se queda a pasar la noche, Betty encuentra una caja con postales y fotografías de su infancia. Al hilo de estas fotos, Betty rememora diversos episodios de su vida: un verano que pasó en el campo cuando era niña, los años en un internado de monjas, el matrimonio con su jefe y el nacimiento de su hijo, la relación extramatrimonial que mantuvo con un amigo de su marido y su decisión de abandonar a su familia e iniciar una nueva vida. En "Un puñado de vida", su primera novela larga, Marlen Haushofer ofrece una visión muy certera de la sociedad burguesa austriaca de los años cincuenta, en especial del papel que tenía reservado la mujer en esa sociedad, y un acabado retrato psicológico de su protagonista. Marlen Haushofer, cuyo verdadero nombre era Marie Helene Frauendorfer, nació en Frauenstein (Austria) el 11 de abril de 1920 y falleció en Viena el 21 de marzo de 1970 a consecuencia de un cáncer óseo. Hija de un guarda forestal, estudió Filología Germánica en Viena y en Graz. En 1941 se casó con Manfred Haushofer, de quien se separó en 1950 y con el que se volvió a casar en 1958. Desde 1947 vivió en la pequeña localidad austriaca de Steyr, donde su marido tenía su consulta de dentista, pero siempre mantuvo contacto con los círculos literarios austriacos. Entre su obra, compuesta por cuentos infantiles, guiones radiofónicos, relatos y novelas, destacan "El quinto año", "La puerta secreta", "Nosotros matamos a Stella" (Contraseña, 2023), "La pared" y "La buhardilla" (Contraseña, 2020). Aunque recibió varios premios importantes, tras su fallecimiento cayó en el olvido y no sería hasta los años ochenta cuando su obra, que destaca por su crítica demoledora de la institución del matrimonio y por su denuncia de la opresión de la mujer, empezó a recibir una gran atención.

El Reyezuelo es una novela delicada y con-movedora, una joya li-teraria, en la que Jean-François Beauchemin explora con sensibilidad el alma humana. Ambientada en un pequeño pueblo donde un escritor vive con su esposa, su perro Pablo y su gato Lennon, la historia reflexiona so-bre la naturaleza, las relaciones humanas, y también sobre la vida y la muerte, así como las emociones que ambos extremos transmiten. La relación con su hermano, que padece esquizofrenia, impregna la vida cotidiana del narrador. A lo largo de 63 breves capítulos, Jean-François Beauchemin nos in-vita a una reflexión íntima sobre la naturaleza, la familia y el sen-tido de la existencia, siempre con ternura y luz.

Este libro es una pequeña joya. A finales de los años ochenta Francisca Aguirre, futura ganadora del Premio Nacional de Poesía, era Paca Aguirre, una poeta que había debutado dos décadas atrás y que posteriormente sería conocida en los mundillos literarios como la esposa de Félix Grande. Fue entonces cuando redactó estas notas, una especie de diario doméstico donde deja constancia de las tareas interminables de un ama de casa que, como la niña de la canción, fue a escribir pero no pudo escribir porque tenía que zucir. Por suerte para nosotros, Francisca Aguirre pudo escribir. Y dejó este testimonio único que se lee con voracidad y por el que asoman las glorias y miserias cotidianas de una generación clave de la literatura española.

Harold Norse llevó durante medio siglo una de esas vidas que merecen ser inmortalizadas. En 1952 William Carlos Williams ya se refirió a él como «el mejor poeta de su generación», y más tarde Charles Bukowski lo describiría como «uno de los grandes de nuestro tiempo». Estas Memorias de un ángel bastardo representan una manera de vivir liberada de las restricciones más comunes de la sociedad, previa a la desoladora aparición del SIDA en los años 80 que la haría desvanecerse. Bajo cualquier mirada, este libro viene a ser un documento testimonial de vital importancia para nuestra Humanidad, aunque tratándose de un esteta tan excepcional y sugestivo, esta angelical autobiografía del poeta Harold Norse se ha convertido, por derecho propio, en un clásico arrollador dentro de su género.

Hojas de Hierba Editorial celebra el alumbramiento de SURCO Cuadernos de poesía. Una nueva Revista sobre creación poética, ensayo, crítica y traducción literaria. Una verdadera cruzada estética para los lectores de poesía de todo el mundo. Una visión trascendente sobre lo sublime poético en el siglo XXI. En el número 7 de SURCO Cuadernos de Poesía, intervienen: Leopoldo Lugones, Denise Levertov, Graciela Scarlatto, Christiane Dimitriades, Fernando Díaz San Miguel, Josefina Aguilar, María Elena Hernández Caballero, Tobías Campos Fernández, Juan Vadillo, Jeannette L. Clariond, Isabel Fraire, Jay Wright, Eduardo Moga, Carlos Jiménez Arribas, José Antonio Gurpegui y Harold Bloom.

El Diente de la Ballena fue publicado por primera vez hace 25 años. Se trataba de un texto que seguía la senda de los dos grandes maestros de la literatura de viajes contemporánea en España: Manu Leguineche y Javier Reverte. Un relato, o mejor dicho, tres relatos cargados de empatía y sentido del humor, un recorrido por tres continentes, América, África y Asia, en los que el viajero nos conduce hasta algunos de los lugares más remotos de la Tierra al encuentro de sí mismo, a la búsqueda de un paraíso que no existe. Y lo hace, como dice Leguineche en su prólogo, “sin dar lecciones de lejanía y exotismo”, invitando a que lo acompañemos con una sonrisa siempre entre los labios. Con el paso de los años se ha convertido en un libro demandado y difícil de conseguir. En 2011 Varasek lo reeditó y volvió a agotarse. Para celebrar los 25 años de la primera edición, sacamos esta tercera a la que hemos añadido un nuevo relato inédito.

Biografías de David Bowie hay varias, pero nos atreveríamos a decir que ninguna tan rica, compleja, entretenida y repleta de revelaciones como esta. Compuesta a partir de siete largas conversaciones con el propio Bowie y más de 180 entrevistas con amigos, rivales, familiares, cómplices, amantes y colaboradores –varios de los cuales nunca habían hablado con anterioridad sobre su relación con él–, esta historia oral teje un vibrante y caleidoscópico tapiz para narrar su singular camino al estrellato y una carrera artística inimitable. Desde su infancia en un suburbio londinense hasta la grabación de "Blackstar", su último disco, "Vidas" ofrece la que posiblemente sea la mejor manera de acercarse a la trayectoria de un artista tan camaleónico: dejando que sean quienes le trataron durante sus distintas etapas quienes nos describan a "su" Bowie particular. No a Ziggy Stardust, ni a Aladdin Sane, ni al Delgado Duque Blanco, sino a la persona detrás de todos esos personajes. Siguiendo de manera cronológica su trayectoria desde Londres a Nueva York, Los Ángeles, Berlín y más allá, este relato coral describe la vida de un Bowie profundamente moldeado por la relación con su padre, de oficio publicista, y con su hermanastro esquizofrénico, que le descubrió el jazz y la generación beat; un artista intuitivo dado a absorber influencias mediante relaciones intensas que terminaban bruscamente cuando dejaban de tener utilidad para él. Perspicaz y repleto de anécdotas, "David Bowie: Vidas" es posiblemente el retrato más íntimo jamás escrito sobre el hombre detrás de todas las máscaras, detrás de los disfraces, detrás del genio. Una biografía compleja y reveladora del músico, el actor, el artista... y la persona.

Después de tres años podemos, por fin, leer el nuevo poemario de Andrea Abello, dueña de una escritura exquisita, exótica, fantabulosa, y que sigue demostrando con su nueva obra que la poesía puede renovarse desde el género de la narrativa fantástica, al son de los mundos de Michael Ende. ¿De dónde surge la escritura de Andrea Abello? Esta pregunta incluye el asombro —cuánto necesitaba, quizá sin saberlo, leer estos poemas— y esconde la trampa, porque en cierto modo le niega vínculos con quienes le preceden. elena medel En Duende, Andrea Abello propone un amor como aquel de Platero y yo: la ternura infantil hacia un animal […] Duende, el personaje, no es ni masculino ni femenino, porque tampoco es reptil ni mamífero, ni humano; es lo puramente otro y lo puramente proteico, como el lenguaje efervescente del libro. juan andrés garcía román

Paisajes humanos de mi país es la obra más importante del poeta. La escribió durante los trece años consecutivos que pasó en las cárceles de su país. Con esta obra quiso crear un género nuevo que reuniera poesía, prosa, teatro y cine para reflejar las múltiples facetas de su país en aquellos años que coincidieron con el ascenso de los fascismos y la Segunda guerra mundial.

Edición facsimilDurante su estancia, a su salida de Madrid, en Rocafort (Valencia) en 1937, el Servicio Español de Información de la II República encargó a Antonio Machado un opúsculo sobre la defensa de Madrid. Con fotos de Joaquín Cortés y Ramón Llanes, se publicó en Valencia en ese año. Rescatamos este facsímil por su valor histórico y sentimental

La vida mansa por fuera y requemada por dentro de una doncella granadina que poco a poco se va convirtiendo en esa cosa grotesca y conmovedora que es una solterona en EspañaAsí describía Federico García Lorca al personaje de esta obra. Cada jornada transcurre en una época distinta, desde fines del siglo pasado hasta los felices años veinte. Mientras el tiempo huye irremediablemente, son los otros los que hacen solterona a una mujer que se pregunta de manera abierta si es que no tiene derecho a respirar con libertad. Aunque se presenta y articula como una comedia es, en realidad, un drama, el drama de la cursilería española, de la mojigatería española, del ansia de gozar que las mujeres han de reprimir por fuerza en lo más hondo de su entraña enfebrecida. Edición de Luis Martínez Cuitiño.

Jay, un escritor y guionista cinematográfico cuarentón, tiene todo lo que puede desear: una carrera exitosa, una mujer inteligente que trabaja en la industria editorial, dos hijos pequeños a los que quiere, una hermosa casa. Sin embargo, ha decidido que aquello se acaba. Abandonar a sus hijos le resulta insoportable, pero quedarse es resignarse a una vida de la que pasión y placer parecen haberse ausentado. Intimidad es una consistente, inteligente reflexión sobre los desencantos de la madurez, las dificultades de la vida en pareja y las negociaciones que nos impone la vida.

Una novela sobre la aceptación de las grietas o fracturas que conforman la vida. En enero de 2021, mientras Madrid estaba colapsada por una tremenda borrasca de nieve y todo el país se veía afectado por las restricciones de movilidad debidas a la pandemia, Paloma Díaz-Mas perdió a su hermano. Una pérdida repentina que trajo consigo un proceso de reflexión profunda acerca del delicado hilo que separa la vida y la muerte.Antes de ese fallecimiento, Paloma Díaz-Mas planeaba escribir un libro en el que cada capítulo iba a empezar con la descripción de un sueño que le serviría de punto de partida. Ese libro quedó aparcado, arrollado por las circunstancias. Concibió en cambio este otro, distinto, el de la muerte de un ser querido, que empieza con una escena real pero tan parecida a un mal sueño que no se distingue de él.Tejido a base de evocaciones del pasado y de los lazos familiares, el relato se aleja de lo concreto para dar paso a reflexiones acerca del duelo y la pérdida, de lo inesperado y lo irremediable. En la restauración de esa pérdida, la técnica japonesa del kintsugi, que consiste en recomponer las piezas de porcelana rotas con resina de árbol y polvo de oro, se convierte en una metáfora del duelo y de la reparación de las fracturas vitales.Aprendemos así que la verdadera restauración es aquella que celebra la historia de lo que se ha roto, de lo que hemos perdido, dejando a la vista, sin ocultarlas, las fracturas doradas.

El silencio no es solo ausencia de sonido. Hay un silencio que empieza en el oyente y en el lector. Este libro nos sumerge en ese espacio en blanco y en cómo hoy podemos escucharlo. Partiendo de un riguroso análisis de teorías y estilos musicales desde el romanticismo hasta los más destacados teóricos de finales del siglo XX, se abre paso por la escucha musical de compositores y filósofos. Como una doble vertiente, lo que ocurre en la música se aplica a la literatura. El análisis de los textos literarios revela la experiencia del lector que se acerca a un espacio contemplativo. Accesible, original y sorprendentemente humano, este ensayo presenta con precisión el acto de escuchar y de leer con atención. Una escucha que no sólo es oír lo que se dice, sino oír el silencio de lo que suena. Un libro que al dar luz sobre la intimidad, la cambia para siempre.

La historiadora del arte Linda Nochlin sostenía que toda política del cuerpo es una política de género, específica de un determinado periodo y de ciertas prácticas artísticas. Un buen ejemplo es el presente libro, dedicado a exudar la masculinidad en la formación del franquismo: ¿cuál es el cuerpo bueno y cuál el malo? ¿Dónde empieza la gloriosa erección? ¿Cómo se reconoce a una babosa? ¿Cómo se representa al que se asesina? Mediante un itinerario trazado con mojones iconográficos presentes en numerosos formatos expresivos de la época (pintura, literatura, cine, escultura, cómic, arquitectura), Rivas Venegas construye un formidable artilugio iconológico con el que destapar el modo en que el otro (ese hombre sin hombría, esa furia sin tesón y flácida) fue creado por el franquismo durante la guerra y en los primeros años de su victoria. Pero lo notable en el argumentario funcional de este libro es que habla en presente, aunque el temperamento de su autor no lo haga obvio. Solo un ermitaño podría desconocer los renovados discursos supremacistas de género que se despliegan en la actualidad. Atenazados por lo que consideran una "pérdida de sustancia" y sujetos a una falsa imposibilidad natural de procesar la rica complejidad que proporciona el feminismo(s) y el fin de la heteronormatividad, estos nuevos profetas de la virilidad se presentan con yelmos sobre torreones o en postura de jarras llevando calzones deportivos y sudaderas militares sobre los picos de las montañas, repartiendo ceniceros y defendiendo la mística penetradora de la muerte taurina.

«Este es un libro sobre desapariciones. Prácticamente todo lo que aparecerá (edificios, lugares, personas) ya no está, pero sin embargo sigue ahí», escribe Rocha al principio de este libro inclasificable, a medio camino entre la crónica personal, la guía insólita y psicogeográfica y el cuaderno de bitácora. Un diario de viaje hasta los confines de Madrid siguiendo los «caminos del deseo», aquellos que crea espontáneamente el paso de las personas o los animales.Con este paseo, en un solo día, se intenta resolver la desaparición de José Ribalta Camós, un oftalmólogo que en 1916 decidió caminar en línea recta hacia el norte desde la Puerta del Sol. El resultado es una historia de historias, un viaje al final de la ciudad que por momentos recuerda a W.G. Sebald, Iain Sinclair o a un Trapiello infinitamente más intrincado y oscuro.