EL CLUB DE LOS UTOPISTAS ¿Quiénes somos? los indigentes del poder e indigestos para los poderosos los que tienen la garganta atada al corazón los que hacen habitables las comisarías los no llamados a la cena de la OMC los que tiran un verso y enseñan mil manos los que desayunan café con sueños los que tienen correo electrónico y siguen escribiendo cartas de amor los que tienen menos y no quieren para ellos más los que abren los brazos y no los cierran sobre cuellos los que escriben día con luna y presente con libertad los que para dar ruedas de prensa deben ir al hospital los enfermos de neoliberalismo y que nos recetarán otros mundos los que saben esperar y ya no aguantan los que pagan las facturas y reciben las fracturas los que inhalan poesía y detestan el CO2 los que asumen errores y no insisten en ellos los que rechazan las balas los que derriban gigantes y construyen molinos los que desobedecen a las porras y se escudan en los hechos los que crean redes políticas y no se enredan en el politiqueo los balsámicos balseros de la sensata locura los Utopistas: nosotras y nosotros. Me gusta este Club.

Entre el destello, la obstinación del querer y el ánimo de crear mundo, Ángel Calle despliega una poesía atrevida, llena de creativdad y canto a la resistencia. «Nadie escapa de las primeras/ manchas que nos amoratan/ ni tampoco al aliento último/ y primero/ de la tierra.» Una poesía cercana al aforismo y completamente pegada a la tierra. «En la sierra, las personas/ habitan casas, no cláusulas:/ tienden a habitarse.»